jueves, 31 de enero de 2013


MAÑANA

Mañana será igual,
dijiste
no hay razón para que cambie
los días se suceden aburridos
esquivando fantasmas del futuro
viendo la sombra de los que se han ido.
Por eso quiero tanto al hoy
crédulo de haberte comprendido.
Mañana no sé si te querré
como te amo ahora,
dijiste
tan desesperadamente
tan convulsionada
por estas olas de besos y caricias
que plantas en mis laterales
en los bordes de mis fantasías
en las orillas de mis manjares
tus semillas más letales.
Mañana este hoy será pasado
se habrá descolgado
por las ramas de los pinos
será como la bruma
o como la niebla de mi tiempo
que no encuentra su camino.
Mañana nunca llega
es la promesa más repetida
sé que me quitare la ropa
sé que estirare el destino
sé que desnudaras tus ojos
como la más bella aparecida.



BREVEMENTE

ELLA
Ella esperaba el micro
para alejarse de mí,
paso la vida rápidamente
y no volví a verla nunca más.

DOMINGO
La mujer me dijo,
vení a conocerme
y obedecí,
era domingo de septiembre
y nunca más me fui

ESPEJO
Ese rostro
secuestrado en el espejo
tiene un gran parecido a mí
mas no puedo asegurarlo
porque mis ojos
están presos
detrás del cristal


martes, 29 de enero de 2013


MARÍA PREGUNTA

María pregunta
adónde fueron las sonrisas
de ayer por la noche.
Me sorprende  
que me interrogue de imprevisto
mientras estoy peinando al silencio
en el cuarto de guardar la ropa;
¿habrán ido a la canasta
de las alegrías del ayer
o quizás se disolvieron en el aire
de la noche que paso?
dije quitando del mantel
las migajas de manos pasajeras.
Me atrevo a decirle que no lo sé,
que especulo que a algún lugar de diversión
o a la guardería de los gozos ya pasados,
pero que hoy habrá que dibujar optimismos nuevos
pintarlos en el interior de cada uno
con crayones multicolores,
terminar de ordenar la casa
planchar una caminata novedosa
sacar del placard la camisa color salmón
complacer tu costumbre de ir a tomar café
al bar Aromis de Corrientes
tomarte suavemente de la ilusión
sentir que somos pareja reinventándose
robarte una picara mirada
seguir respondiendo tus preguntas,
se que pedirás un cortado con leche fría
yo una gaseosa de palabras cruzadas
teniendo la certeza
que esta noche nuestras siluetas
han de jugar hasta la madrugada
hasta que empiece la pereza
y nos durmamos.


TALLOS VERDES

Tallos verdes,
sinuosos,
desiguales,
vibrando al viento
la maceta que cuelga del balcón
me mira con ojos de Gorgona,
creo enfrentarme
a la cabeza cercenada de Medusa
y a sus serpientes siseantes de furia
pero no son más que fantasmas
que se agitan con el trasfondo de los edificios
y más acá la furia de los demonios
sacudiendo unas zapatillas
que dormitan bajo la cama.
Hay noche en que lloro
otras en las que sonrío
y muchos anocheceres perdidos
entre la saliva de tu lengua
sueño aferrar mis vocablos
a la punta recia de tus senos
sueño atacar tus fortalezas
introducirme por los orificios de tus formas
ser un sicario sin proezas
en un continente pleno.
Tallos verdes
de criaturas en movimiento
entre los pliegues de mi dormitorio
saqueadores de polvorientos caminos
no podré ver tu boca
ni disfrutar de tu mirada
de ojos obtusos
de pupilas distanciadas
pero me basta el silbido
tuyo de mujer enamorada.

sábado, 26 de enero de 2013


MI CIUDAD

Esta es mi ciudad
la de las cerraduras abiertas
la de las veredas cuesta arriba
la de los limoneros que dan raíces
es donde los poetas
solo pueden mirar ingenuamente
acomodar sus trajes de cartulina
ser amantes día tras día
cerrar el cuaderno en una pizzería
y disfrutar de los poemas
bajo una planta de mandarina.
Este es mi lugar
en el que me enamoré  de una taurina
viendo el mundo desde una alcantarilla
donde suelo ser peligroso
por mi mirada en rebeldía
y en una hoja subvertir el mundo
escribir los diptongos de mi eucaristía
dejar andar la lapicera
rayándole el vientre a las olas
cuando menos lo parecía.
Este es mi lugar
donde puedo volar en un adjetivo
cruzarme con un mendigo
que me pide una moneda
mirándome el ombligo
meter la mano en el bolsillo
sacar un fajo de mentiras
lustrarme la corbata
esa que nunca me pondría
y en esta ciudad viviré mi muerte
porque resucitar me es tan sencillo.


viernes, 25 de enero de 2013


RECUERDOS
Frente al espejo
uno rasura los recuerdos
toma el jabón de viento
la hoja de afeitar
la cara mañanera
y al ver reflejado el tiempo
alza la mano
y empieza a olvidar.
DEPRESIÓN


Hace calor
duelen los ojos al derretirse
transpiro con esta depresión
la que me acompaña cuando amanezco
tengo la botella de fernet aquí al lado
de la que tome tan solo la mitad
me bebí la escasa energía
tengo el ánimo pleno de cerrazón
no quiero  empezar ninguna actividad
y me cuesta dormir,
mis sueños son pesadillas
extensas pese a su brevedad
intensas, aterradoras;
por las ventanillas de un vagón
veo desnuda a la soledad
que salta el molinete
entra suavemente en el furgón
recibida por los pasajeros del silencio
pasa un vendedor
ofreciendo las miserias de la vida,
entre lo espeso de estas penumbras,
siento que me agobio
estiro el brazo para terminar con el alcohol
se caen unas copas de vidrios
que al romperse dejan todo astillado
como mi voluntad de vivir
igual que los vasos triturados.

jueves, 24 de enero de 2013

REGRESAR


He venido a exponer
entre estas cuatros paredes
sin que nadie oficie de escribano
que he tomado la decisión
de marcharme al pasado.
Me llevo la sombra de este jueves
la luna en cuarto menguante
el otro lado de la tarde
la silueta y la esencia de una mujer
cargo la sombra como abrigo
y la decisión de no volver.
Me escapo por la abertura de cristal
la misma que otrora fuera
un espacio entre las letras de un poema
un peldaño en la catedral de mi vigilia
una rasgadura  en la sabana  tendida
que en un momento quedo relegado
a ser un rectángulo refractario
de mi soledad vencida.
He dejado el testamento
de lo que vendré a hacer mañana
de las que cosas que terminan
en el sigiloso circulo de la suerte
quiero recorrer la cantera de ese tiempo
en el que incendiaré la ausencia
besaré tus ojos en cada amanecer
pues sé que tu mirada
ha de preservarme de la muerte.

lunes, 21 de enero de 2013


JUEGOS


I
Nadie habita esta soledad
ni un jilguero escrito
ni un juguete roto
ni las lágrimas de mi amante
solo el viento enjaulado
en los pétalos de un rosedal
que se esparce por un juglar
enroscado en un verso delirante.
II
No carraspeo
por los hoyuelos de mi nariz
no carraspeo
salvo algún motivo mayor
que mueva el reloj
que sacuda la mecedora
que prenda velas de humo
leo en la palma de la mano
que el sol vendrá con demora.
III
Y sigo ahí
sin poder mirarme
en ese espejo turbio
de aguas estancadas
sigo detrás de la ortografía
sin saber que coma calzarme
ha de estar muy bien
regalarte un adjetivo colorado
en esta mañana que ya no es mía.
IV
Las campanadas
despiertan pájaros perdidos
en este pueblo sin habitar
de calles destruidas
el sonido vuelve a repicar
pero ella no lo ha oído
si la sembramos ayer
temprano para haber nacido.

domingo, 20 de enero de 2013

HE QUEDADO



He quedado solo,
desnudo,
en este día turbio
sin membrana que lo recubra,
con el sol pegándome en la nuca
y el brazo perdido sobre la mesa
con el mazo de naipes sin cortar
la soledad viniendo a devorarme
a digerir
lo que queda de mi dignidad
con los dientes roídos de la tarde
negándome tenazmente a morir.
He quedado
a expensas de esta  llovizna
que salpica sobre mi rostro
la sangre de una generación
las muecas del horror
los gritos apagado
pero ensordecedores
en la valentía de esta actualidad
en el que no necesito abrir
el paraguas del olvido
tan solo debería recoger
un retoño firme de humanidad.
He quedado esperando
la llegada de tu apariencia
esa que se compone de almendras
con los aromas difusos del oriente
con esos ojos que sostienen tu cara
con tu mirada que incendia mi boca
con el aliento a sexo de madrugada
llegas compartiendo mi horizontal
tu desnudez se cubre de silencio
desprendes la bragueta del espejo
y con tus verbos abiertos de par en par
dices que me buscas desde lejos.  

sábado, 19 de enero de 2013

CRECER


Están creciendo ramas
en las líneas de la bruma
están trepando
y nadie las ha podado
el lugar va quedando atrás
en la zona del olvido
pesa el silencio en su interior
es la mudez del desatino
o un dulce susurro perdido.
Hay sitios inmanejables
donde se escurre el viento
se pierden los colores de mis palabras
entre las faldas de una mujer
esa que no quiso escuchar
la que se negó a sentir
la que tiene arrugas en los pechos
que de tanto vivir en la ficción
olvido la aguda artesanía de vivir.
Ahora en mi  regreso
la luna es un descampado
los ojos están comprimidos
mi ventana es un mero cuadrado
sus manos explotan de deseo
hembra que se hace cargo
de la lujuria que suele despertar
de la lascivia que la envuelve
es que muerdo sus besos
desvelo su áspera desnudez
difuminados sobre este lecho
los orgasmos que no resuelven
este amor en álgida lucidez.

viernes, 18 de enero de 2013

SER


Ser
una mancha en medio de la noche
un borrón
un espacio vacío
un hombre vestido de gris
que se quitó los zapatos
mordió el polvo de la habitación
aromatizó el hueco de la nada
en una espera interminable
que reaparece de a ratos.
Ser
un malentendido
un grosero error de la vida
la parte incompleta de alguna oración
el revoque que falta en la pared
ese tiempo en el que nadie repara
el personaje deseante
de una mujer vestida de rojo
con un sombrero bordado
en la raíz de su desplante.
Ser
finalmente y por única vez
una porción de mar
hecha de lágrimas de tus ojos
con las estruendos de la excitación
la que bebe de la mano del deseo
muchacha con los pies de alfarera
con los bordes húmedos de tus senos
amarte sin escarbar  los años
es mi misión primera
en este comienzo de un enero pleno.

jueves, 17 de enero de 2013


AMOR CONTADO

Hago la cuenta
en este atardecer
de bóveda colorida
como bandera de guerra
la hago
y las sumas no concuerdan
puse un corazón
le sume el deseo
le resto los orgasmos fingidos
más los gritos en voz baja
y no cierra la ecuación.
Las matemáticas del amor
tienen números incomprensibles
incógnitas a despejar
en un bosque de pies descalzos
que resbalan en los logaritmos
en tanto tu presencia
tiene la altivez de haber vivido
de no aceptar las derrotas anticipadas
ni las victorias pírricas
no eres solo cifras y signos
sino el sabor de no dar nada por perdido.
Me concentro en la pared
donde quedan huellas de ayer
de noches de álamos sacudidos
de tempestades sin cierre final
ansioso
con el puño oprimido
con un libro que deje sobre la mesa
en la que desplegada sobre el mantel
se encuentran los mendrugos
que mañana he de regalar
con tu vuelta como promesa.
¿Que me queda de esa noche?
¿que te queda en verdad?
fuimos animales en ignición
queda la lujuria como sacristía
la voluptuosidad como presagio
la predisposición de entrega
el animo de habernos encontrado
creo que conservo
la memoria de tu figura desvestida
de mi silueta estirada
de fundirnos en los arroyos de estos campos
cuando el silencio gana la partida
en unas manos frescas enamoradas.


ADAGIO

Al despertarme
vi en mi espejo
una sombra
creando a un hombre,
vi pasar lentamente
unos ojos solitarios
por los estantes de mi biblioteca,
vi el vuelo de un libro
de tapas duras de cartón
que aterrizó en el suelo,
alguien semejante a mi
creo que se duchó
en el agua fría de una moraleja
y me levante
decidido a escribir mis reclamos
en una ajada hoja vieja.
Me sorprende
que aún esté tu desnudez
cubriendo tu cuerpo inerte
ese por donde corrió el vino
saltaron unos dedos espigados
se aferraron a tus cornisas
unos besos prohibidos
en un mar de curvas en movimientos
pórtico que abrimos de costado.
Aluciné
que me dormía en tus sueños
donde llovía torpemente
sin llegar a ser un aluvión
vi correr por tus riachos
tus prendas perdidas en la ocasión
las mismas que arranque
con voracidad al estar despiertos
cosa que he de contar a los muchachos.
Ahora
al fin de pie y con el rostro planchado
me di a la tarea de rearmarme
parte por parte
en el sótano de mi niñez
y en el altillo de mi juventud
finalmente encontré mis brazos
apretados a los muros de tu espalda
no se que soplo entro por el ventiluz
que desdibujó el escenario
te levantaste en toda tu plenitud
sin la hoja que cubrían tu vagina,
con las letras que describen mis genitales
mas algunas líneas que cuentan el naufragio
donde enterramos por completo los anales
al son querible de este nuestro adagio.

miércoles, 16 de enero de 2013


UN AMIGO

Mi amigo
ese que ha muerto
nunca fue poeta
de pluma agazapada
pero me dejó los mejores versos
en la semántica de su mirada.
Mi amigo
usó la osamenta
de carnes fuertes
pero equivocada,
aplaudió mi risa
se sentó mil veces a mi lado
me contó algunas historias
compartimos el silencio
en el fondo vacío de su casa
permitió escapar a la paloma
aquella de alas falsas
y de lealtad escasa.
Desde ahí aprendí
que la muerte no repara
pero que la vida
permite imaginar que ella no existe
que ya está oxidada,
que fue vencida
al escribir mis versos
acribillarla de adjetivos
ahorcarla con una soga de verbos
que apilando mis lágrimas
mi amigo no fenece
sino que anda de jaranas
incrementando aún mas su acervo.
Hace un tiempo
que el tano ya no está
quizás desde esta madrugada,
Milán le debe una oración
entre algodones de silencio
flores que se han descascarado
otoños que se marchitan lento
más los vinos que añejamos
para velar el sueño
en esta Buenos Aires
la ciudad que tanto amamos.
Nunca está de más
esperarlo en las calles de Palermo
me pregunto
adonde irá a parar
cuando la falacia termine
cuando acabemos el café
ese que se enfría en la mesa de atrás
miro por la ventana mojada
viendo pasar los ángeles enfermos
los duendes del camposanto
mientras observo dibujarse una sombra
en los sueños de mi morada,
ya vendrá
sé que nos estamos esperando
en la esquina de este poema que lo nombra.

martes, 15 de enero de 2013

ELECCIÓN

Un tajo

en el borde del cielo

breve

sesgado

que deja ver la nada

por donde gotean

las hojas resecas

de una casa con tejado,

sera la de algún Dios

o tan solo es de mi vecina

la que me mira

provocativa

sensual

en tanto recoje la ropa

en este miercoles arrugado

por la instensidad del calor

por lo agobiante del verano

caen lentas las lagrimas

por las paredes de mi dolor.

Una cicatriz

sin demasiada importancia

la que tiene el almohadón

remendado por tus dedos

en el que hacemos el amor

sin luz

sin tiempo

sin ruidos atronadores

solo el ventilador

alegre por las turgencias

de la ortografia exacta de tus pezones

viendo morir las sombras

reviviendo en mis poesias

las que escribí mientras dormias

sobre el pañuelo de tu vigilia

tranquila pues nada te asombra.

Ya he tomado nota

no morirá nadie esta tarde

no habrá suicidios apasionados

no existirá un deseo que se apague

solo será un día mas

de cardos y de angustias

de ginebra y ansiedades

de mirar el reflejo de tus labios

reavivando el incendio de la piel

en un espejo borgeano

el que ha de registrar mi lascivia tempranera

la de los brutos, la de los sabios

como ha de morir el silencio

cuando al hablarte desde el renglón

no quede lugar a dudas

que en este largo sendero

fuiste y seras mi mejor eleccion.

domingo, 13 de enero de 2013


VOY SABIENDO

Saber
que soy
la maldición tardía,
la de un febrero
un fruto campesino
con pañales de surcos
abiertos,
quien temprano
se rebeló contra la injusticia
rompiendo las vidrieras
y con los cristales
hice un cielo nuevo
raye las nubes viejas
partí al medio
la noche de los días
mientras el filo de las astillas
mataban angustias ya añejas.
Saber
que la sangre
que corre por mis venas
son del color de la pobreza
que mis arterias
pasan agazapadas
bajo la piel de mi mirada
mientras veo mi espalda,
beso la tuya,
que como granada
hace explotar mi cordura,
vuelo de ojos ansiosos
de lenguas en explosión
percibiendo junto al marco
sonidos de tacones fantasmas
presencia de lo desnudo
en el centro de esta habitación
que tiene futuro de cenizas
y presente en excitación.
Saber
que mi cuerpo
es un breve tajo en la silla
una extensa diagonal
en el diámetro de tu persona
que cavó en tu piel
sembrando poros de lujuria,
que siempre he sido fiel
amante tuyo incondicional
que no se rinde ante las penurias
eso y mucho más
es que me hizo poeta
después de un extenso penar
me sumergí en tu esencia
pudiendo amar
construyendo nuestra propia meta.






sábado, 12 de enero de 2013


SIN PREGUNTAS NI OLVIDOS 

No preguntes
respira
endurece el pan
sirve el vino
tiende la mesa
olvida la sal
tráeme el diario
ese de mañana
el que anuncia
que no he muerto
pero que no me encuentran
sin saber donde buscar
sin saber como me llamo
ni cuantos años he de tener
cuando abandone el puerto.
En silencio
nos marcharemos
sin pagar las cuentas
ni alimentar al perro
ni tender la cama
ni recoger tu tanga rota
ni los moretones de tus pechos
solo tomaremos la cesta
la de guardar los sueños
envueltos en papel picado
aferrándonos las manos
en este duelo postergado
entre sombras paralelas
que se unen en verano.
No olvides
lo que hemos olvidado
son momentos
partes de un engranaje
de aceitar la vida
de limpiar la lámpara
de besarnos infinitamente
de poder sobrevivir
sin el ahogo del recuerdo
que cae en el semicírculo
de la existencia pueril
te has hecho mujer a golpes
de aporrear la puerta
de descocer las bocas
de arañar mendrugos
y sobrevivimos
para poder dar testimonio
que mas allá de hoy
acariciando mis lastimaduras
hay vida a ser vivida
venciendo sin duda a los demonios.  

SOY

Soy
una cara en el espejo
no la de los setenta
tengo los cabellos canos
han pasado muertes
se que estoy mas viejo
pero rejuvenece mi silencio
ese forastero permanente
ayer fueron gritos
pensando en alcanzar la gloria
llego hasta la actualidad
con el pasado reprimido
con los años agujereados
con las noches anodinas
con los ideales magullados
con alguna lagrima del olvido
en esos viajes de luna nueva
en que me levanto
después de haber caído.
Soy
una mano extendida
que acaricia tus penas
que bambolea la mecedora
abre las hojas de un libro
peina el interior de mi bolsillo
sintiendo como transpira
al filetear tu silueta pura
la mano se siente ojos
cree tener el don de la mirada
mira la lejanía
que se acerca a paso ligero
trasponiendo el umbral de la puerta
deja su sombrero en la percha
la misma se ha vuelto cercana
como las sombras de tu cabello
como el aroma de tu figura
me sumerjo entre tus dedos
mientras desnudas tus ventanas.
Soy
quien escribe estos versos
sin saber como he llegado
a sentarme en esta silla
a tomar este bolígrafo
a despellejar despacio la letra
a mencionar que soy quien te quiere
que te asalto en una metáfora
quien dibujo el rostro amado
puse el punto en lo salado de tu ombligo
soy el adonis de este renglón
el estafador de la habitación
el que te ama después de haberte soñado.

viernes, 11 de enero de 2013

VENIR


Vengo muriendo
desde arriba de este árbol
verde
soleado
enredado de nudos
con la piel de madera
áspera
con su savia extraña
cayendo
derramándose
sobre las palmas de mi silencio
cuando me mintieron
las copas vacías de esta planta
prometiéndome
que me acostaría con el viento
pariendo ráfagas de humos
en una mañana
que todavía me espanta.
Vengo
dejando la marca
de los cristales de mis huesos
cortando
de cuajo
las ramas del sol
cuando pegan en mi almohada
desvanecido
por el color del tiempo
ocre a veces
sepia en el atardecer
sujeto con mis dedos
los besos ardoroso que deje
pendientes sobre tu vulva
pervertida
que abuso de tanta locura
salte desde este tejado
corriendo el riesgo
de ganar la vida.
Y de venir
a morir
de muerte indecente
es que se que no hay final
que solo mi pluma decide
poner algún acento ortográfico
escribir dentro de tu boca
con mi lengua afilada
con mis colmillos ansiosos
desgarrar tu amor en partes
crecer desde tu entraña
hasta el suicidio de la soledad
en esta noche enamorada.

miércoles, 9 de enero de 2013


HABER


Habrá
que vencer al tiempo
tratando que sea eterno
lo que esta llamado a envejecer
a morir tapado de intrascendencia
a sufrir el paso del olvido
habrá
que escribir otras poesías
en letras comunes, inmarcesibles
en un lenguaje llano
que contemple el vuelo cotidiano
de esas hojas preñadas de pájaros libertarios
en párrafos que sean entendibles.
Habrá
que dejar pasar las estaciones
ver caer las noches y los días
regadas de lunas y de soles
pero no perder nunca la alegría
ese espacio vertiginoso
ese lugar donde viven los cansancios
los desalientos añejos
la geografía de las soledades nuevas
de los limites de lugares borrosos
donde reposar cuando se llega de tan lejos.
Hoy
solo hay que esperar activamente
como remontar las calles de mi ciudad
como andar por el borde de la vereda
sin tropezar con un pedazo de nostalgia
o las ramas pisadas por los otros
hay que leer detenidamente
la poesía vertical de Juarroz
la inmensa calidad de la Pizarnik
y desde esas estrofas espantar a nuestros monstruos.
Hoy
hay que revisar el desagüe de estos libros
las canaletas por donde corren las vocales
la piel suave de la mujer que te ama
la sensualidad de la boca de este amor
frenar el tiempo en los poros de su piel
desarticular el reloj raudo del tiempo
arrojar afuera de tu vista
de los ojos lascivos de tu mirada,
los segunderos
los minuteros
y en ese lapso de entrega total
enfrascarse en tomarse toda la eternidad
disparar los adjetivos certeros
que una la extensión de tu alma
con mi espíritu de amante errante
en la esperanza de ser el ultimo de los primeros.







UNA VEZ


Hubo una vez primera
detrás de una vieja ventana
bajo la luz de la lámpara
que me mire los ojos claros
esos que tanto miraron
esos que tanto vieron
quizás no todo comprendieron
pero son el deposito visual
de las cosas acaecidas
minuto tras minuto
hora tras hora
tiempo de un mismo tiempo
en que las cosas no renacieron
forzadas por el deseo de un hombre
ni por los deseos de una mujer
sino que fenecieron sin demora.
Hubo un canto
en un anochecer de luna nueva
con los lobos rondando tu vientre
desconocidos por la estación del año
sin saber precisar si conocían la sed
sin saber si comprendían la lluvia
pero existió un instante
en que detuve mi inmovilidad
aseguro que fue en un momento lejano
que me asombro tu cara envuelta en fuego
se que nacer a través de los días
en infinidad de partos
me entregó la posibilidad
de ser pasajero de estos tiempos
jinete amansador de nuevas eras
lenguaraz bestia tragona de una época
en el baile infinito de la humanidad.
Vivir genera olvidos y espejismos
con escenarios como la infancia
recordar en ese patio a mi abuela
tan igual a la distancia
que me lleve la madreselva
con su aroma de madrugada
para no sentirme tan solitario
para no desnudarme en soledad
para sentir la fragancia del bullicio
sintiendo que la quietud es una forma de goce
en el que ejerzo mi oficio de lector
forrando el tiempo con papel mojado
el que use para los planos y para los mapas
traslucido y opaco en una sola ocasión
y volvo a repensar
que hubo una primera vez
en el que las gaviotas de mi edad
me entregaron la vida en toda su emoción.  

lunes, 7 de enero de 2013

GRITO



Grite
fuerte al despertar
al incorporarme
en esa zona como de limbo
en el que no sabes
si estas vivo o muerto
si es real lo que te rodea
si aun sigues soñando
o si has invadido otro sueño
ese del que nada te separa
solo el color de lo onírico
en el que personajes desconocidos
te dan la bienvenida
que mentira
cuanta falsedad
estoy aferrado a mi almohada
sin posibilidad de abrir la cama
ni entornar la vigilia
en esta loca madrugada.
Grite
cuando me echaron al mundo
cuando por primera vez me golpee
cuando me clave el alambrado de púas
y mi rodilla sangro
y mis versos sangraron
y mis besos escaparon
detrás de las formas de tu silueta
detrás de tu espalda humedecida
con tus manos aplaudiendo mis piruetas
con tus ojos que dibujan mis estrellas
con las pestañas que son velos azules
y el verde de tu pantalla femenina
vibro al ser tocada por mi mirada
la que regreso de su exilio
mirando las cosas diferentes
la planicie de tu cuerpo dilatado
los tajos de la creación en efervescencia
y nuestra historia de pareja enamorada.
Grite
al borde del precipicio
en el filo de nuestra inmortalidad
en las sombras de este silencio
mientras en la despensa del mutismo
se lleno de voces
de cantos de jilgueros amarillos
de palabras encantadas por unas hechiceras
esas que tejieron las telarañas
de los vocablos resonantes
en este cuarto con olor a flores
en este limite de la conformación
de las estrofas de los versos mas ardientes
cuando no hay lugar para otra cosa
que celebrar la vida
que espantar la muerte
que tallar los múltiples símbolos y signos
de este presente eterno
en este espacio de fugaces mariposas
cuando juntos entrelazamos nuestra suerte. 

SI NO ENTIENDO

Si me arrepiento
de cruzar el charco
de navegar los días
de insuflar las velas
de remontar libros clandestinos
de elevar plegarias
de sonreírle a los espejos del mañana
puedo frenar bruscamente
y enderezar la marcha de mi camino.
Si no entiendo
en estas tardes rojas de verano
en este instante de música gregoriana
en que lugar reposan los guerreros
donde guardé los cuentos de la infancia
que quiso decir mi abuelo
cuando al partir me aferro la mano
en esa frialdad conmovedora de la despedida
porque mis ojos navegaron en lagrimas perdidas
en esas gotas de húmeda orfandad
tomar la grapa que era su bebida
agradeciendo por tanta muestra de bondad
si no entiendo
será entonces que no entendí la vida.  


domingo, 6 de enero de 2013

MODO DE PARTIR


Partí
detrás de la penúltima lagrima
atravesada por la bruma de la nostalgia
que la corta
que la hunde
que la convierte en mi sitial
que no deja que me muera
aunque nunca deseo terminar
pero una lagrima es una señal
de dolor
de alegría
es una cosa vital
que cae suavemente
sobre la palma calida de mi mano
la que acaricia por las noches
las paredes de tu ser
que acuña tu nombre de mujer
sobre las líneas rectas de algún reproche.
Salí caminado
por los limites de la sombra
por el pasaje angosto de la infinitud
rodeando con mi boca
el contorno de tu cintura
desatando con mis dedos
los lazos de tus breteles desparejos
sintiendo la firmeza de tus piernas
que reposan sobre las nubes de mis hombros
antes de trasponer la puerta
antes de que se abran la represa de tus rías
recostado en el ardor de la tempestad
hembra tan solo mía cuando te nombro.
Solté el sueño
de un invierno desangelado
donde los pasos de su hechura
de ángel bravío del infierno
de los pecados de una lujuria perversa
que hace mar en el lago de mi lecho
con la tristeza siempre presta
o con la alegría sensual del distendido lecho
solté el sueño
para quedar prisionero de la vigilia
de mil gitanas
de calles borrosas con perros flacos
hambrientos de tanta soledad
como la bondadosa tangente espiritual
la de la niña de las doce del mediodía
que sacude el tablero de ajedrez
con los delgados dedos de su inmadurez
en ese atardecer fue que partí
convertido en la sangre de tu suave melodía.     




LA POESIA DESCARNADA

Y que me impide la poesía?


casi nada

puedo recrear tu rostro

pensarte en mi mañana

saltearme los puentes derruidos

crear un viento de acero rosa

armar un túnel sin salida

con astros que colean en el cielo

poner a tus pies océanos de besos

relamerme en tu cuerpo de mujer

o fenecer en un atardecer

después de un párrafo espeso.

Que me niega la poesía

vuelvo a interrogarme

entre las líneas de tus senos

por donde tallo el borde de las cuchillas

en el filo mismo de la hoja de una rosa

o en el polvo del aire del desierto

entre espejos de esqueletos desconocidos

en el angosto pasaje de mi borrachera

en las noches inventadas por la soledad

cuando te diseño extendida sobre el lecho

sin mas ropajes que varias consonantes

y me alumbran las vocales de esta primavera.

Que se me reprime

que cuestión hacen que no deba

si puedo inventarte de mil maneras nuevas

en tantos inverosímiles destinos

en que llego atravesando muros de papel

con la virilidad de un hombre articulado

en las líneas planas de un pergamino

como metáfora que se expone al frío

como rima blanca que vuelca en tu ombligo

los desafíos de mi infancia sostenida

entre pabellones de magnolias naturales

y tu entrega apasionada que ahora consigo.

Que me impide la poesía?

fue de tanto buscar que ahora recuerdo

me ha sido vedado el silencio

inutilizar la palabra

ponerle candado a la misma

en el principio de los tiempos

se me ordeno usar los signos y simbolizar

hacer con los vocablos

con los verbos, adjetivos, sustantivos

el alma viva del incendio de este territorio

la esencia de los fuegos inmarcesibles

la chispa que enciende la llama de la estepa

la bala que acerada se adentra en el foco

así que juglar al fin

me entregue a ser hombre con la mision

de amar las estrofas de tu albor mas sabio

que de seguro es el mas osado, el mas loco.

sábado, 5 de enero de 2013

LA PALABRA Y LA VIDA


Procuro


actualidad y certeza

no la de aprender del pasado

mas bien ir y venir

hacia lo pretérito

a interrogarme desde allí

el sentido de este presente

para que sea distinto,

recuperado

tal como relampaguea

en un instante de peligro

donde suenan las alarmas de la historia

sintiendo que las campanas

repiquetean por nosotros

y porque no

por algunos tristes otros

mientras desde el cielo

se desprenden adoquines terracotas

remontando barriletes de vacío

y se estampan trapos contra el suelo.

Me interrogo

sobre la disposición de un instante,

acerca de que densidad temporal encierra

pensando que quizás la vida sigue

porque lo mas terrible

ocurre en ese último y definitivo lapso

donde toda herencia,

resonancia,

transmisión se agota,

en ese punto

en el que se suspende

para siempre la vital palabra,

para que el amplio mundo

se diluya en la infinita gota.

Como poeta

hay que luchar contra la muerte,

dar batalla en ese momento,

ese segundo que aun da tiempo

para enfrentarla,

para expulsar los pájaros agoreros

ese instante indecible cuando aún

no todo esta consumado,

de esos silencios

que se convierten en vacíos infinitos,

eternamente mudos,

estan amasadas las voces

que ahora escuchamos,

de ese mutismo de los muertos

esta hecha nuestra vida,

sino lo llenáramos hablando y escribiendo

no estaríamos vivos

y es escribiendo que resistimos

que alumbramos nuevos fuegos

que incendiamos esta llanura de agua

sorprendemos nuevas alboradas

por donde discurren los versos

y este andar se torna en un insólito juego.