Ha muerto,
el instante ha fenecido
en tanto yo me muevo
sobre las líneas negras de tus pestañas
no sé si partir o desenvolverme
en definitiva soy atemporal
como los sueños de los pinos
de los viejos arboles de este bosque
en el que la bondad de tu sonrisa
es un surco profundo del destino
que me impregna de velocidad
en el punto muerto de la prisa.
Crece la sombra
de mi lapicera que se levanta
con la intencionalidad de escribir
de terminar con la virginidad de estas hojas
volcando en ella la pasión
de noches amontonadas en mi memoria
en la que sos protagonista estelar
la que devora mi imaginación
entre las telarañas de mis lascivias
gritos sagrados de baja intensidad
entre los filos abundantes de mi pasión.
Se disuelven
en el comienzo de estas madrugadas
los reflejos de las brumas rojas
como la sangre que salpica
sobre los renglones rengos de esta poesía
donde se pueden saltar los muros
tender las sabanas recién descolgadas
de la voluptuosidad en nuestro espacio
desmigajar los dolores del pasado
resarcir las cicatrices de nuestras almas
regar las pocas horas claras que tuvimos
creer que el mundo es de lo enamorados
tener la paciencia de tus besos
colgando sobre las aristas de mi boca
la mano mía descorrerá el velo transparente
nuestras urgencias se alimentaran de los incendios
de las llamas extendidas en otoño
y ya no buscaras más el mutismo
sino tu nombre en mis versos mas urgentes.
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