Me cuesta
descolgarme de la poesía
saber si soy quien la escribe
o un párrafo en su interior,
es costoso reflexionar
porque el espacio del silencio
si bien se mantiene
está muy pronto a estallar.
El mundo es caótico
cuando no un espejo deformado
en el que se reflejan los dolores
manchado de varias alegrías
difícil levantarse en la mañana
cuando no se despegaron los olores
de la borrachera lujuriosa de la noche
cuando el recuerdo de quien yace a mi lado
tan callada
increíblemente dormida
se multiplica en los gozosos derroches
de sensualidad
de lujuria
de voluptuosidad
que atrapó entre sus manos un sustantivo
sin importarle cuál era su significado
ni si la semiótica le dio un significante
quizás el incendio fue tan atrapante
que el calor pinto de rojo mis sabanas
transformó en ceniza mis caricias
hasta que la mariposa de tus besos
fueron ignición en estado congelado.
Hoy he vuelto
como tantas otras veces
a pensarte jilguero del deseo
he buscado entre las sombras de anoche
cuanta piel tapiza mi lecho
si la mancha de tus ojos trasparentes
penetraron el bello hechicero
de mi torso
sabiendo que desataron mi galeón aun potente
mientras en el hueco de mi ventana
siento la llegada de tu taconeo imponente.
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