Los únicos momentos de cordura
En solazarme en los recodos de una esquina
En persignarme ante la virgen de las putas
En recorrer caminando de espaldas
Los lugares que supieron de mi bronca miserable.
Veo los verbos danzar en mi presencia
Juego con los predicados como con la macilla
Me acuerdo de los dioses que me bendijeron
En madrugadas con miradas cristalinas
Y aquí estoy
En el último estertor de mi jornada
Cuando todo hacia creer que estaba muerto
Nace un canto distinto de otra nada
Y asi serás, tanta nada
Como algo puedan mis manos escribir
Serás la torre de babel que quedo abandonada
O en la vieja Alejandría la biblioteca incendiada
Tallaras los cristales con baruj
O serás la pieza que los rayas y los dañas
No habrá pizarras de ajedrez
Ni marcadores para dibujar rayuelas
Quizás te escurras por algún inerte laberinto
Donde se encuentra los restos de la flecha
Que el cegato poeta imagino en un escrito
O el sin fin de las huellas sin cosecha
No imagino aun como serán otras mañanas
Solo se que nunca como las que he vivido
Tendrán colores diferentes
Como distintos serán los aromas del olvido
Vendrán como las olas del océano azulado
Con espumas pardas y extendidas
Y por la acera de laja antigua
Los gritos de las doñas recogerán lo inmolado
Ahora es la tarde de las letras
La hora en que la lapicera entra en huelga
En que corcovean las distancias
Se enciman los puntos con las comas
Hacen tañir los pezones de unas tetas
Es la poesía que suelta me celebra
Que me indica que andan los versos
Con ganas múltiples de ser elaborados
Me mueven las hojas blanquecinas
Como las sabanas de un febrero enterrado
Diciéndome que otros meses tienen rima
De lo imperdonable de mi melancolía
Miro el antiguo almanaque en eslavo
Y me vuelco sobre la palabra con el amor encima
Se abre el camino del juglar
Se alegran o entristecen
Mas no mueren los vocablos oxidados como clavos
Salud poesia!
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