Creo ser la poesía
que amansada
llora con sus lágrimas rotas
el vacío de otra madrugada,
vivir en el espacio invisible de una hoja
andar con la sangre a cuesta
sin mostrar cada una de las heridas
en las eternas potencialidades de lo imprevisible
en esa nada interrogante desde mi silencio,
nos complementamos,
yo,
rabia contenida en mis pesadillas,
el bardo,
que ha fenecido tempranamente,
pero que aún dialogo con sus misterios,
una rosa mustia,
una ventana rota de invocaciones,
un espejo entumecido en su deseo,
una cama continente de las partes femeninas,
la humedad de su letra nunca impresa
esa sonrisa huraña en
soledad,
son formas que presenta la vida
para ir muriendo aun con la piel puesta
o quizás sea la
espoleta de una granada
esparciendo las astillas por doquier
salpicando a los adormecidos del polvo de palabra
poeta y poesía
aquí estamos sin saber que decirnos
nos sobran los vocablos esparcidos en nuestros poros
nos falta quien detone esa mágica conspiración
esa sombra que tan dentro nuestro
se exteriorice como un poema o varios
te veo, poeta,
en un momento de descanso
abriendo los ojos lentamente
para intentar capturar a quien le dé sentido a los versos
quien provoque que dormir no sea posible
ni deseable
vivir la vigía de su llegada y entrega
para que finalice este paréntesis horrible.
Roberto Brindisi
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