LO PROFUNDO DE LA NADA

A lo lejos
quedo la orilla de la lagrima
la que perfora la piedra de la calma
sin sollozos
sin reclamos
con los ojos puestos en la distancia
en ese paisaje ralo
por donde alguna vez transito mi palabra
la dureza sinrazón de mi vocablo
que mansos ahora se ahogan en la nada
ese misterioso lago
profundo
abismal
desde donde recojo una porción de algo
sin ser amor es mínimamente afecto
después de arrastrar el peso de la soledad
por unos médanos recubiertos de aves
muertas en la estación del otoño
fusiladas por la inclemencia de este tiempo
pensé que asomaba el cariño
animal desparejo de este sitio
pero no fue así
solo la muerte a restablecido el prestigio del silencio
sin que la llama de una mano paseando en mi espalda
me conmueva como antaño
me pregunto que será ahora de esos sueños puros
que se bañaron en las aguas pútridas de las pesadillas
volverán las damas desnudas de consonantes
de las ropas ignorantes del alfabeto
volverá aunque solo sea una de ellas
prisioneras de mi mala memoria
o se recreará la danza de otros nombres
que han de andar por el borde de mi lecho
descalzas maneras de amanecer
disimiles sentidos de la eternidad
aun en esta hora de mi vigilia
puedo pensar en que la suerte no está echada
que aún me queda una mano favorable
en la inmensidad de los instantes que quedan por vivir
se levanta una brecha amatoria en mitad de la madrugada.
Roberto Brindisi

SIEMPRE LLUEVE EN SAN TELMO

Ahora
solo vienen horas partidas
es medianoche y el tiempo se esfumo
que esperar de la madrugada si así empieza
la parte romántica de nuestro desencuentro,
breve
como todo lo bueno
o lo maldito
así es el espacio que pude disponer en esta noche
de tu cuerpo enteramente desnudo
de tu sombra enteramente cubierta
de tu misterio enteramente desterrado
ah, dijiste
pero aún me queda una bala por gastar
y le disparaste al espejo
con tanta mala puntería que se partió el ventanal
mañana regresaras a hacer el amor y por el desquite
el viejo espejo se puso en marcha
decidió disfrazarse de placard
llegaste hasta mi casa a ocupar mi cama
a despellejar mi cuerpo
a enturbiar el curso de mi sangre
alterando mis latidos
mordiéndome los labios
besando la almohada oxidada de mujer
y tu ropa rodó por el piso destemplado
como tus brazos cálidos en un caribe de San Telmo
lugar afrodisíaco en mi habitación
en los pliegues de mi venganza
en la multiplicidad de mis arrojos
pensé en la esquina sin alumbrado
mientras veía apagada tu vagina de hembra sensual
pensé
algo anda a la perfección
no arruinemos este instante en que te vas
y yo me muero
sin ninguna compasión
debemos dejar que las cosas sucedan como deben ser
así que me fui primero.
Roberto Brindisi

PASAN

Espere hasta un agosto
para verte desnuda de prisas
para tomar un café en la cama del fondo
sorteando las telarañas multiplicadas
en el verdor de tus ojos incendiados
y espere
vino el agua de fines de otoño
pensé
no hay mejor gota que la de una lagrima a destiempo
me di cuenta que los llantos breves nunca son buenos
mejor escribir un poema al polvo de las rosas trituradas
o tal vez sortear alguna esquina de calles empedradas
de zaguanes antiguos con las sombras del pasado
pero nada me conformo
solo la sonrisa tímida de tu rostro lascivo
que hay detrás del ladrido de una luna nueva
me consultaste con el bretel en el piso
no se te dije mientras me guiñaba el espejo su reflejo
y allí salte,
presto cual fantasma sin honor ni honra
sobre tus senos nuevos
hubo aroma a triunfo sin discernir de quien
de los dos pudo ser
pero aquella madrugada mientras dormía
te marchaste en medio de un tango arrabalero
o nunca estuviste y te soñé
como se sueña a dios acostado con mil vírgenes
después de una borrachera en san juan y boedo
a veces pienso que no hay noches
que el tiempo de soñar es tan eterno
que la infinitud es un destello de tiempo extinguido
hasta que veo que tu silueta da la vuelta
por los portones de mi cuarto amurallado de nada
me sorprende la facilidad de morir en un instante
resucitando sobre un cuerpo sin ropas jadeante
con su pelvis de muchacha inaugural
aunque sea una vigilia como tantas otras
cuanto daría por ser un bardo galante.
Roberto Brindisi

HEREDE SEPTIEMBRE

Herede un septiembre

con filos en el medio

con clavos oxidados

de días agobiantes

hundí mi rostro peregrino

entre la mata de orificios consumados,

qué hacer con este lapso

que nace en el estertor de lo finito,

que sino intentar desalojarlo

para que mi memoria levante vuelo,

pasaron varios meses

gélidos como la angustia del mañana

encerradas en un cuarto de alquiler

donde huele a todo y sabe a nada

las ventanas me observan extrañadas

una soledad más bien enemistada

con la abundancia del ayer en otro lado

y mis dedos que rasgan el desierto

de un espejo que conserva los desnudos

en un murmullo de rosas pulverizadas

esquirlas de una guerra nunca iniciada

a pesar de los encuentros cuerpo a cuerpo

sobre el mapa de mi cama de celofán

por esos paisajes volaron con prisa

unas prendas ajustadas sin sentido

despedazadas por el navío del deseo

cuando las traía el eco de gemidos

los jadeos perseverante como pájaros

radiantes de placeres trashumantes

buscando asilo en los labios inclementes

que besaron noche tras noche

las palabras de filos y astillados

buscando refugio en mi garganta

hoy, terminando este septiembre

confío en el arribo de unos pasos intangibles

que tienen el aroma de hembra ansiosa

dispongo de mis ojos cerrados en los sueños

aguardando en soledad como mariposa.

Roberto Brindisi

LA ESPERA DEL POETA

Creo ser la poesía

que amansada

llora con sus lágrimas rotas

el vacío de otra madrugada,

vivir en el espacio invisible de una hoja

andar con la sangre a cuesta

sin mostrar cada una de las heridas

en las eternas potencialidades de lo imprevisible

en esa nada interrogante desde mi silencio,

nos complementamos,

yo,

rabia contenida en mis pesadillas,

el bardo,

que ha fenecido tempranamente,

pero que aún dialogo con sus misterios,

una rosa mustia,

una ventana rota de invocaciones,

un espejo entumecido en su deseo,

una cama continente de las partes femeninas,

la humedad de su letra nunca impresa

 esa sonrisa huraña en soledad,

son formas que presenta la vida

para ir muriendo aun con la piel puesta

o quizás sea  la espoleta de una granada

esparciendo las astillas por doquier

salpicando a los adormecidos del polvo de palabra

poeta y poesía

aquí estamos sin saber que decirnos

nos sobran los vocablos esparcidos en nuestros poros

nos falta quien detone esa mágica conspiración

esa sombra que tan dentro nuestro

se exteriorice como un poema o varios

te veo, poeta,

en un momento de descanso

abriendo los ojos lentamente

para intentar capturar a quien le dé sentido a los versos

quien provoque que dormir no sea posible

ni deseable

vivir la vigía de su llegada y entrega

para que finalice este paréntesis horrible.

Roberto Brindisi

SOÑAR OBSTINADAMENTE

Este atardecer callejero
solo puede empezar
en una plenitud disoluta
en un otear en silencio el océano
con tu compañía ausente
como viejo lobo depredador
extraño esas manos sin continuidad
quizás en las ráfagas del viento
tu rojizo cabello se dispare
como viejo animal atado a la memoria
me quedan unos ojos tristes de despedida
sobre el fondo del acantilado un violonchelo
desafinado
de un músico cojo y ambulante
quien muchas calles atrás
se enamoro de la arritmia de los faroles
del retardo agónico de los antiguos relojes
de una notas perdidas de otra partitura
que su embeleso no te vio pasar mujer inolvidable
entrañable fémina de un anochecer
no recuerdo tu voz porque se mezclan, creo, con otras voces
todas jadean en el mismo sentido
todas gimen sobre el violín de un orgasmo
y sigo pensando que este atardecer
solo puede terminar en una concentrada infinitud
o en unos besos lascivos que humedezcan mi deseo
si estuvieras aquí amante enceguecida
seguramente tu indice señalaría la dirección correcta
me lo mencionan los pájaros que vuelan en circulo
sobre un mar salitre que no admite siluetas dulcificadas
ellos han  elaborado un teorema de tus desnudos
que tiene presente la apertura exacta de tu entrepiernas
en tanto sigo buscando un centro que difícilmente encontrare
me resigno a aterrizar mi piel sobre tu dermis amapola
te veo completamente despojada
y descreo de las teorías de los bulimicos paraísos
intento escribir una oda a la curva de la carne
a la perfección incorrecta de tus huesos
son como vertebras blancas y negras
de un piano femenino destinado a mis manos perversas
me traen otro vaso de tequila
el que saboreo apresurado como a mi propia vida
en el umbral mismo de la borrachera me detengo
con la expectativa de que no suceda nada
en lo oblicuo del invadeable páramo
presto oídos al ruido seco del silencio
cae como una hoja de otoño sobre lo invisible
me pregunto si ya no estaba aguardando allí
un rumor de pesada ubicuidad
que no tiene ni principio ni fin
me convoca al lugar exacto de mis recuerdos
caigo en cuenta que todas las cosas de este mundo
alcanzan y pierden el edén al menos una vez al día
y diviso tus prendas en el borde de mi cama
mas una silueta que sale de mi espejo, de lo más profundo.
Roberto Brindisi

A DESHORA

Diría más allá
si la noche no estuviera muerta,
lo diría ante los islotes del temor
ante esa brújula descompuesta
que apunta al sudoeste
como las melodías de la locura,
diría más allá
si las estrellas no se desmoronaran
sobre los sueños tristes de un poeta
sabiendo que las letras bastardas
producen una soledad tan bella
capaz de pensar en asaltar alguna biblioteca
a media cuadra del cubículo de la ignorancia,
el que escribe no se cansa de pensar
que es un oficio mil veces menor
al del lector adicto a las palabras escritas,
quisiera decir mas
siendo parte de un abismo
de un ápice de ese vacío inescrutable
del abismo mismo de la indiferencia
al regreso de los meandros de los deltas
de las olvidadas arenas movedizas
en ese espacio de humareda y de cristales sucios
mas allá de las espigas que fingen ser silvestres
o de esos pájaros compuestos como polinomios
de los cuchillos aguzados de las hojas de pino
o de las astillas de los álamos somnolientos
soy un viejo lobo que quiere abandonar su piel mundana
por el sendero donde la vista pierde su bruma cortesana
resplandecer en la boca de una hembra color arcilla
por el oeste donde los cielos maduran sus amaneceres
pudriéndose y desprendiendo trozos sobre mi cabeza
se que estoy y estuve en muchas miradas
me voy resignando a ser memorias
recuerdo de otro que se olvidan
aun conservo los últimos alientos
los que hacen que me amigue con mi antiguo espejo
el que guarda los secretos despellejados
las curvas perfectas de las féminas fatales
los jadeos y orgasmos como música de Schubert
el que vio andar la humedad y los placeres
hechos gotas de sudor empañadoras
me he amigado con mi lecho y mi ventana
pacientes amigos de mis ansiedades
podría decir tanto pero siento que aun no es la hora.
Roberto Brindisi