TANTAS COSAS

Abrí el libro

sin hojas ni vocablos

con todo el fuego adentro

las llamas en los costados

agua que se derrite más allá de las tapas

solo queda el vacío

la incredulidad de unos ojos

la mentira derramada verticalmente

adentro ya no hay pájaros desencajados

ni grillos que canten a la muerte

adentro solo hay salida hacia el mundo

hacia las formas que consumieron la esencia

que se debaten por permanecer incólumes

ante el alarido de una madre tardía

se resquebrajan los edificio de arena blanca

en los médanos de la vida  

en las orillas del infinito impenitente

desespera no ver el punto final

solo dedos alargados sobre el viento

una boca que busca consuelo en la nada

alguien dice querer mirar por la ventana

pero carece de ojos

ha perdido hace tiempo la mirada

le queda aún mirar por la palabra

por los discursos que crean realidades

que pueden darte la impresión de enamorado

basta solo pulverizar las flores

hacer explotar las nubes del océano

descreer que no habrá mañana

solo postra la superficie sobre el lecho

deja que la desnudez de la alborada

te reclame abandonar la soledad

hacer que el silencio se multiplique

quitar del centro de tu cuarto tanta angustia

ver volar sobre tus sueños

los tramos que descompongan una noche mustia.

Roberto Brindisi

ELLOS AÚN PERDURAN

Ellos

los que no llaman

los que ignoran

los que dejan que se derramen lagrimas

secas como hojas del desamor

ellos no te darán la calma

te entregaran sus pesadillas

las vigilias rotas

las manos escoriadas

ellos que fueron ojos en otra vida

en un espacio similar

perdieron en un instante la mirada

se les quebró el tiempo

los invadió el humo del olvido

no pudieron cerrar sus cuencas

ni obturar los arroyos del silencio

están moribundos

en los senderos del recuerdo

en el fondo terrible de la inocencia

allí han hecho nido

junto a los cuervos renegridos

llorando sin humedad ni sangre

solo fragmentos de los que quiso ser destino

ellos fueron intensamente míos

en el rocío de un jardín insaciable

en los portales de tu vino de mujer

embriagante como tu pubis

tan irresistibles que se dejaron ir

hasta ahogarse en gritos y gemidos

hubo una ventana junto a mi rio

hueco impensado por el que vivir

pero ellos la esquivaron

arrogantes y engreídos

hoy mueren la enfermedad del infinito

nadie los reclama en este deposito

de brutas miradas lánguidas

solo son la mudez de un grito.

Roberto Brindisi

UNA NOCHE MENOS

Hoy

habrá una noche menos

en el inmenso inventario del universo

una noche sin manos

sin piernas enlazadas

una noche que se incendia

en el humo de la desesperanza

habrá una noche menos

y en ese hueco tus ojos

esos mortecinos

de escaleras despintadas

que no mueren como tu nombre

suenan inquietantes

como el olvido de mis hechos

de mis pesadillas mutiladas de cervezas

habrá una noche menos y sobrara un día

en el libro ecuménico de la memoria

desperdicios de agua sin su lluvia

madrugada que se evapora en el tiempo

una tarde no nacida

huérfano de instantes corrompidos

herida profunda es esta soledad incorporada

con sus lutos de sombras francas

mas allá los juegos del horror y la avidez

cascara de sonrisas prodigadas

ante un espejo aburrido en mi habitación

se disipo la trigonometría de tus versos

es una lastimadura el magullón de tu nostalgia

que reposa en los ríos de mis poros

en la dermis de mis poemas viejos

en el penúltimo rezo de estas palabras sueltas

por lo tanto

en esta noche que se pierde

se dilapidan los colores de tus besos

las antiguas heredades de tus milagros

para dejar reseco el prado que nunca volverá a ser verde.

Roberto Brindisi

NOCHES DE HUMEDADES

Hay noches temerarias

en las que escudriño en los alrededores de mi alma

en ese espacio hueco de partículas de nada

siempre acechantes para construir mi angustia clara

hay momentos en que el tiempo para

se torna infinito el sufrido mar

se astillan las pestañas de mis ojos

y en un instante mueren los deseos como nacen

en medio de la sinrazón,

hay tardes que desconciertan

nunca me ha llovido el silencio

ni se han humedecido mis delirios

como tampoco se resecan los pesares de antaño

ni retorna esa boca ardiente

que incinero mis sabanas resplandecientes

hay minutos que se tornan mustios

cuando no regresa la mujer a la miento

de la que consigo lo que ella quiere

entregarme racionado el placer y los besos

regalarle yo mis versos aplanados

mis flores de cerámica

pareciera que no hay vida en un amor extenso

pareciera ser tan cierto que uno se convence

y emprende el deseo de embriagarse de lujuria

de sensualidad explosiva

que astillan los poros de mi cuerpo

lo fragmenta parsimoniosamente

la figura de mis fuegos interiores  son presumidas

como sentir que desgarras la piel de mi reverso

entre mis huesos estas aprisionada

entrampada

para que recuerdes las causas de tus culpas

las mismas que las mías de no querer creer en el amor

solo pasear desnudos por los afectos

en medio del tormento de un silencio opaco

dejando que se escurran las aguas de nuestros arroyos

sin sentir el dolor del  infortunio

sin decir palabras sobre tu jadeo intenso

sin enmudecer el sonido de nuestros labios partidos

después de andar en pos del plenilunio.

Roberto Brindisi

MI PALABRA NO TE NOMBRA

No me sueñes,

estoy en otras pesadillas,

de hambre, de hembras,

de desasosiego astillado,

ni me mires con el hueco de tus ojos

esos que cuentan putas en altas madrugadas

aquellos que miran mis vacíos embotellados

o mi alcohol corriendo por la acera

como lo hace tu sangre por mi entrepierna,

no jadees de manera desabrida

siente que abro el portón de la lujuria

que te esculpo vocablos en los labios

no te mirare con mi amanecer tardío

ni recogeré las arrugas de la vida

que se desplazan veloz por la ventana

son como pájaros malheridos

aves de vuelo relegado

prisioneras de alguna estación extraña,

píntame con la lengua de tu sexo

los eternos recovecos de la maldición

ahora que estoy muerto en esta vigilia arida

me llueven apocalipsis arcaicos

siento las gotas de tus manos secas

recorrer los muslos y la cadera

en diciembre hace fuego en los minutos

arde el lecho de tus acciones perdidas

que me incitan a locuras olvidadas

sobre los helechos moribundos

donde soplan vientos voluptuosos

espejo sobre mis ojos

multitud de gotas de fémina en mi regazo

en algún lugar del mundo dios agoniza con resaca

aquí en este cuarto desolado

ha florecido un cardo

que se contorsiona con mi sombra

entrega de los silencios heridos

seno prometeico de pezones guerreros

es mi palabra la que no te nombra.

Roberto Brindisi

COMO PÁJAROS SIN ALAS

El sol
se obturó,
detrás de la locura no hay mascaras
solo cinco minutos de balbuceos,
tanto tiempo carente de palabras
incineradas en la mentira de la racionalidad
sin comprender porque las jaulas,
están alli,
congeladas,
como pájaros pequeños sin volar
Dios le dio alas restringidas,
veo poemas muertos en sus pupilas
alfileres de acero esterilizado,
leen sin saber a Jacobo Fijman
poemas al borde del abismo
vidas que mueren en cada atardecer
y la muerte camina deshilachada
detrás de las flores de un geranio antiguo
siempre es posible renacer
crece amor desde la impiedad más gélida,
los sé,
estuve ahí hasta el infinito,
en ese hospicio con marejadas de angustias
desfilando la abstinencia a la luna
a las noches lujuriosas de alboradas
en la botella de alcohol los ojos verdes
más los fantasmas de mí mismo
en la compañía de tanta sexualidad salvaje
nos cubríamos
con el manto de una soledad perecedera,
mis pestañas en las nalgas de tu desnudez
mi retina dominante en tus pezones de agua
junto a los estanques de orgasmos en retirada
no nos cubria el rencor de la sinrazón
sobraban los espacios para el olvido taciturno,
quien contara mi historia en las horas primeras
quien querrá saber lo difícil que es la simpleza
alguien recogerá las agujas más unas líneas en verso
solo quedara laternura donde quiso crecer la demencia
o es en la locura donde el amor empieza?
Roberto Brindisi

PUEDE MORIR EL LLANTO

Escucho

correr el viento

en la pradera de mis sueños

soplan las palabras

como las astas de los molinos

en el aire se enredan las vocales y los pájaros

un maremoto lejano salpica en nuestro lecho

con las olas de dedos lánguidos

circulando agónicos sobre mis poros,

manos de mujer pecaminosa

de estrecho sendero virginal

los párrafos caen sobre mi garganta

un grito urgente se expande

hubo fuego en el fondo del mar

siento el hedor carbonizado de mi olvido

y en un punto sin dirección

empieza a caer la lluvia sobre mi sobriedad

en la parte inversa de mis quimeras ultrajadas,

solo me es necesario una mirada

esa que utilizabas para demoler los pétalos

en una habitación húmeda de siglos

de tiempo retrocediendo agazapado

de ayeres parangonando a los gorriones,

en el centro de la miseria me llamaste

pudimos aferrarnos a los últimos estertores

sucumbir descalzos en el piso de mi anhelo

permitir que treparas como animal de seda

por el vértice de mi concupiscencia

gritar primitivamente el primer verbo

dejar que me ahogara en tu boca temprana

acopiar los tramos

de labios deshechos en el anochecer

me di cuenta que existíamos

cuando me pose sobre tu seno

cuando alargaste tus falanges

hasta mi geografía extrema

y un temblor parecido al preludio de la muerte

desabrocho tu pelvis de color dorada

abrió mis venas en el filo de mi almohada

y los dos languidecimos eternamente.

Roberto Brindisi