PARA QUE EL POETA?

El poeta siempre llega tarde
A cualquier sitio
Mas igual hay una hora extraña
En que el poeta llega antes que ninguno
Es un momento, una hora oscura de la tarde
Peligrosa y amenazante
El color de ese lapso
Es el tono de los domingos a hora avanzada
Exactamente a las seis de la tarde
La hora en que la gente agacha la cabeza
Es cuando se siente que el miedo se acerca
Nos va cercando
De a poco
En redondeles cada vez más pequeños
Más unánimes, más conformes
Alli, cuando nada alcanza,
Cuando la desesperación agobia,
Ahí surge el poeta,
Viene a la memoria
Todo lo escrito por los poetas
Desde el fondo mismo del dolor
Desde el fino equilibrio de la locura
Todo, únicamente todo
Va a encontrarse ahí
Cuando el sol desaparezca
Cuando haya solo un fanal que nos observe
Mientras pasa el fantasma de un leon
Velozmente rozando nuestras manos
Por la tela rota de una cueva tenebrosa
Será alli que todo ser humano
Desde el insulso al orgulloso
Recordara al suicida que garabateo
“y vendrá la muerte y tendrá tus ojos”
Al fusilado evocara, cuando dijo
“No le tapen la cara con pañuelos
Para que se acostumbre a la muerte que lleva”
Y al Mesías que alguna vez menciono
“Con el número dos nace la pena”
Para todo esto es útil un poeta.