NO ERA EL TIEMPO

Crei que agosto

era el instante de mi nostalgia

donde nacía mi madre entre sorbos de vino,

creí, en mi ateísmo profano,

que entre unas líneas borrosas

emergería una silueta incompleta de mujer,

que en esa estación de tren clausurada

las horas se acumularían derramadas,

pero no era agosto ni había tiempo

solo la risa de unas magnolias frescas

que entre cristales verdes de bodegas

verían escaparse las puntas de mi infancia,

las mangas remendadas de mis heridas

ir hacia adelante aunque este el abismo

no es de sabios sino de incomprendidos

que de pararse les estallaría la luz en los oídos

cegarían su mirada de papel manchado

ya no existe ausencia de lamentos

ni una implosión de olvidos nuevos

solo está el sol oscuro, padre de las noches,

jugando en los médanos de un patio de madera

entre los bordes de unas caricias entristecidas

dejar abiertas las ventanas es una opción

no han de huir los remordimientos eternos

ni las alegrías de crayones coloridos

sé que algún día retornara el infinito

por el sendero de los besos partidos

donde la humedad cristalina de sus ojos

serán los puntos claros de un amanecer

el ruido estruendoso de las gotas de rocío

que bañan las orillas de mis vigilias sobrias,

ahora será la espada de viento la que sople

quizás no haya mañana en nuestro calendario

tal vez esta estepa de fuego en retirada

marque la frontera de mis sentidos lacerados

nunca nombre el averno porque soy su epicentro

una llamarada de pétalos de jazmines

o un poema en un momento equivocado.

Roberto Brindisi