UNA POESÍA DE JULIO

Busco el único poema

de este julio frió

que cobijo mi mano de poeta,

miro en los cuadernos de la nada

que apilados estan humedecidos

mas allí no esta,

no recuerdo si lo llevaba

al cruzar las diagonales de La Plata,

en algún bolsillo interno

de este saco de naftalina,

puedo evocar perdidamente

que te pintaba en plena desnudez,

esa que me solivianta,

que me transforma en un adolescente

recorriendo el filo demente

de tu inopia traslucida tras esa manta.

Se que busco una poesía,

de esas factibles y vulgares,

que hace llorar a los mediocres,

que se suman en medialuna

alrededor de un frasco de dulce

para verter una lagrima ahumada

cuando pueble

con los enunciados archisabidos

“de las lunas con silueta de mujer

que envuelta en el regazo de una ola

se acerque a que la ame como a nadie ame”

y allí comprender la nausea sartreana

por tanta vulgaridad

pero no encuentro esa poesía sola.

Es un largo domingo,

afuera el invierno

adentro mi frustración de poeta,

refiriendo mi indecisión

de trascender en tu piel

o morir en mi desilusión,

esa que me llega por desconocido,

por ignorado,

en plena ventisca de palabras

que me construyen o destruyen

en un arrabal preciso,

limite que trazo a un lector eunuco

y decido encontrar el poema,

la humedad de tu soplo

la suavidad perenne de tu vientre

las hojas de tu cabellera

o cualquier otro tema.

Soy la palabra que vence ante la nada.