jueves, 30 de mayo de 2013

FALTABA LA COMPLETUD


Y deje pendiente
una poesía inconclusa
con las letras ya raídas
y el sentimiento agonizando
trepado a la cornisa
de mi soledad añeja
los versos se frenaron
o quizás hice abandono
de expresar con las palabras
mis historias viejas
la que en su mudez tanto penaron.
Ahora
haciendo equilibrio en la ranura
no sé si he de embocar mi sombra
en el agujero filoso del silencio
no sé si  he de pisar la astilla
de mis sueños esparcidos
en tanto unas pupilas verdes
me interrogan desde el espejo
quieren conocer mi tiempo perdido
viendo mi cuerpo atravesado
por el alboroto de las horas tempranas
entre las sabanas donde he dormido.
He dejado sin hacer
cosas que me parecían inevitables
conquistar todas las siluetas
de las hembras de esta metrópolis
beberme el alcohol de los floreros
despegar los pasos suaves y pretéritos
retumbando acelerados en mi oído
extender las brumas que te hurte
mientras marchabas desnuda hacia la luz
entregarte las gotas de mi sudor
las mismas que se esparcieron
por cada poro tuyo al hacer el amor
he recordado mi paso por tus trincheras
con la esperanza a calma que me dejaron
y sin embargo me siento en deuda
con las cicatrices sin ningún color
de este amor de pura primavera.
He dejado pendiente
lo que seguro haré
cuando entienda que es lo mas urgente.

sábado, 25 de mayo de 2013

NOSOTROS



Vos
que conoces el poder del habla
te quedas muda
sabes de la fuerza de una consonante
y decidís que ese párrafo no se saca
te gusta ver como cuelgan las palabras
como disimulan su fina borrachera
en una esquina de esta capital
donde el impaciente amansa la espera
conversando con la luna
en un monologo que puede ser fatal.
Vos
que conociste el trino del ruiseñor
no elevas el rostro
mantenes los ojos semiabiertos
disimulas las lagrimas
cuando algún dolor te aqueja
y en algún redondel perdido
dejas caer una silaba pecaminosa
será de tal tamaño la pena
que no supero al triste olvido
ni al embrujo de la rosa.
Vos
que búscate mi parte invisible
colgando entre las ropas
o en medio de sabanas desnudas
donde mi esencia de poeta
suele transcribir versos eróticos
decidiste amar el peso de mi verbo
ese con acento sin prontuario
el que sobre una línea recta
se desplaza al igual que en tu piel
sin aparecer jamás en ningún diario.
Finalmente vos
que en definitiva soy yo
sin ser la misma persona
decidiste que soy quien te complementa
que nuestros huecos solitarios
son como alfileres de tiempo infinito
que en la guarida de los deseos
no hay mejor verdugo
que el bardo de pasos dormidos
un ser amable tan lejano al mito
tan amante de tus perfectas formas
que te ama sabiéndose querido.

viernes, 10 de mayo de 2013


E LA POESIA VA

Como una mariposa
bella
extraña
sensual
es la mujer que yo deseo
la que tiene la vida partida
los ojos abiertos
la que ha recorrido domingos
ha llorado y reído
se ha entregado a la pasión
de andar hemisferios
lechos de tela roja
lluvia templada en la bañera
tajo que se humedece al roce
sombra que se hunde en la mía
piel que se resquebraja sin la ternura
de aquel que apetece en la lujuria
que ve reflejado en su gemido
y no se entrega nunca
ni aun cuando el retraso es lo que perdura.
Hablar de mis deseos
no es hablar de mis deberes
de mis caminos perdidos
de las astillas de mi birome
ni del filo de los adjetivos,
podrá mi escritura espantar
tantos espectros dormidos
en el pliegue de mis rondas de vino
cuando guardé silencio sobre alaridos,
domesticar vocales henchidas
que empujan por ser parte del poema
quizás deba observar coherencia
no mancharla con la demencia de mi memoria
encarcelar el sentido de los recuerdos
derramar agua bendita extraída de la sangre
de las venas del torturado
saber quiénes habitan los mares
esos que suenan en mi vigilia
golpeando los ventanales
pero me he sentado en tu falda
desnudos en la planicie de la alborada
para escribir los senos de tus renglones
en las entrelineas de tus delgadas piernas
sabiendo que puede reinventar el mundo
que la palabra es la suma sacerdotisa
y que tú serás mi postrer poesía eterna.


LA CIUDAD SACRA

Las mañanas son pocas
en esta ciudad de Buenos aires
son tan escasas
que de pretender adquirir una
hay una larga cola de fantasmas
esperando por comprarlas
estas mañanas están preñadas
por una multitud de bullicios
de risas ciudadanas
de jóvenes cuadriculados
en una servilleta de café,
y en la extensa agonía
del caminito de la boca
espera el viejo riachuelo
con el tango parado a sus pies
aguarda por los derruidos barcos
que como una amante eterna
prometió no serle infiel.
Los atardeceres de esta
mi ciudad sagrada
por donde morir se hace tan fácil
nos han dado a entregado como elección
la senda de tratar ser herederos
de una dudosa eternidad porteña
dejando trozos de inmortalidad
en las rajaduras de las veredas
para agacharnos a recoger los besos
de tristes noches anteriores
en los zaguanes cerrados a los mortales
asi de ingrata
asi de enternecedora
es esta metrópolis que me cobija
que me negué a enterrar los fenecidos
aquellos que pasean en carteles
entre las manos rugosas de madres
cultivadores de mayos florecientes
de plazas con palomas
con la extraña forma de pañuelos
que hubo alguna vez que yo soñé
el sueño de estos combatientes.

martes, 7 de mayo de 2013


LA VIDA SUBE

Subir un escalón
en medio de la nada
en un torbellino de palabras
entre versos envenenados
es arriesgar la muerte
es descuidar el tiempo
es hacer lo que corresponde
en medio de la rebeldía
de cara alegre por la suerte.
Llegará el día o la noche
en que termine nuestro desencuentro
es que presiento que tanta soledad
tanto silencio
no encuentran una explicación coherente
si bien existe en la aparición de esta luna
o los rayos del sol a media tarde
dejando al destino fuera de juego
en medio del gentío balbuceando urgente.
Llegaras
lo harás como sorpresa
no veré la superficie tersa
no me tiraran las cartas del tarot
ni veré tus pisadas entre mis piernas
no será la lobreguez que agobia
ni la claridad que extiende
mi presencia entre las letras de tu piel
en una desaparecida tarde del futuro
en la que jugando entre los arboles
aprendí el valor inmenso de ser fiel.
En tanto espero
con la mirada abierta
la camisa pulverizada
la desnudez cubriendo la humedad
el traqueteo del tren avejentado
pongo el corazón en medio de la garua
compuesta por gotas de esperanza
confiando en que haya buen tiempo
al momento del reconocimiento
sabré por el olor de nuestros sexos
que eres la prometida desde mi nacimiento.

sábado, 4 de mayo de 2013


VOLVER A VER

Si vieras
al que no duerme
alejado de tu historia
en un jardín en ruinas
como mi memoria,
al que cierra los ojos
teniendo en su pórtico
la imagen de un beso
o de un abrazo agujereado
pobre domador de horas
encabritadas  en su enojo
de madrugada solitaria
después  de un anochecer pesado
cuando el cielo se tiño de rojo.
Estas tan lejos
que si abro la ventana te he de ver
envuelta en un círculo silencioso
con las palabras desparramadas a tus pies
con la vestimenta desgastada
los ojos mansos de verde selva
miran cegados hacia el horizonte
por donde se perdió mi última promesa
esa que mencionó decires renovados
símbolos únicos en su virginidad
y fue el hombre el que no cumplió
el que guardo al juglar en su ropero
permitió que la pluma se oxidara
para perder el tren de su única verdad.
Mas el bardo aún espera
sabe que si hay oportunidad
ha de impulsar los vientos de tus faldas
se perderá en lo invisible de tu belleza
trazará entre diptongos dominicales
los besos que unos labios incendiados
arrasaron con el verano en esta pieza
y más allá de este espacio lineal
hay vida de amores desesperados
como los que vivieron la muñeca y el juglar
saltarines delante de los espejos
confundidos en abrazos hechiceros
hasta caer rendidos en medio de la alegría
en el inolvidable oficio de amar.


EL DOLOR PARIO ESTA POESIA

Que tristeza esta poesía mía
deshilachada,
llena de agujeros
carente de mediodías
o de luna que devore  al sol
cuando en la penumbra
los recuerdos vagan
desenredados
y en la mesa se recorta el cuaderno
en los que garabateo el devenir
sin atreverme a pulir una vocal
ni recortarle los flecos a una consonante,
apenada esta la musa escondida
porque el poeta dilata el instante de escribir.
Que dolor
es el que se encierra
en el puño lacrado de orfandad
dueño fósil del pasado
que trasladó el cuerpo en el tiempo
y en este hoy más optimista
se tiñe de nostalgias del ayer
ya no ha de volver el viento niño
ni la tutela familiar
el agua que hace a este rio
no es la misma que la de recién
hay que abrir la puerta del presente
para que los años puedan salir a retozar.
Pero el dolor
forma vital de crecimiento
ha de pasar en un momento
retornaran del exilio
las palabras con sentido
las que armaran entre mis dedos
el ramo de estrofas nuevas
la de un cantar que nunca fue perdido
mencionaran las bellezas de tus formas
el delirio encendido de tu esencia
asomará un trozo de febo a medianoche
y en el pergamino aromatizado
resplandecerá otra vez toda tu presencia.