LA CIUDAD SACRA

Las mañanas son pocas

en esta ciudad de Buenos aires

son tan escasas

que de pretender adquirir una

hay una larga cola de fantasmas

esperando por comprarlas

estas mañanas están preñadas

por una multitud de bullicios

de risas ciudadanas

de jóvenes cuadriculados

en una servilleta de café,

y en la extensa agonía

del caminito de la boca

espera el viejo riachuelo

con el tango parado a sus pies

aguarda por los derruidos barcos

que como una amante eterna

prometió no serle infiel.

Los atardeceres de esta

mi ciudad sagrada

por donde morir se hace tan fácil

nos han dado a entregado como elección

la senda de tratar ser herederos

de una dudosa eternidad porteña

dejando trozos de inmortalidad

en las rajaduras de las veredas

para agacharnos a recoger los besos

de tristes noches anteriores

en los zaguanes cerrados a los mortales

asi de ingrata

asi de enternecedora

es esta metrópolis que me cobija

que me negué a enterrar los fenecidos

aquellos que pasean en carteles

entre las manos rugosas de madres

cultivadores de mayos florecientes

de plazas con palomas

con la extraña forma de pañuelos

que hubo alguna vez que yo soñé

el sueño de estos combatientes.