sábado, 4 de mayo de 2013


EL DOLOR PARIO ESTA POESIA

Que tristeza esta poesía mía
deshilachada,
llena de agujeros
carente de mediodías
o de luna que devore  al sol
cuando en la penumbra
los recuerdos vagan
desenredados
y en la mesa se recorta el cuaderno
en los que garabateo el devenir
sin atreverme a pulir una vocal
ni recortarle los flecos a una consonante,
apenada esta la musa escondida
porque el poeta dilata el instante de escribir.
Que dolor
es el que se encierra
en el puño lacrado de orfandad
dueño fósil del pasado
que trasladó el cuerpo en el tiempo
y en este hoy más optimista
se tiñe de nostalgias del ayer
ya no ha de volver el viento niño
ni la tutela familiar
el agua que hace a este rio
no es la misma que la de recién
hay que abrir la puerta del presente
para que los años puedan salir a retozar.
Pero el dolor
forma vital de crecimiento
ha de pasar en un momento
retornaran del exilio
las palabras con sentido
las que armaran entre mis dedos
el ramo de estrofas nuevas
la de un cantar que nunca fue perdido
mencionaran las bellezas de tus formas
el delirio encendido de tu esencia
asomará un trozo de febo a medianoche
y en el pergamino aromatizado
resplandecerá otra vez toda tu presencia.

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