viernes, 26 de abril de 2013


ELLA ES…

Decirte quien es
cuando no se bien quien soy
es algo más que difícil,
podría intentar describirla
hacer un bosquejo de geometría
pero no recuerdo sus mayores deseos,
sé que tuvo un sueño de golondrina
que su vuelo fue rasante
hasta que desaparecieron sus alas
y el cielo pareció cerrarse
sus sueños se tiñeron de bermellón
ya no volvió a la vigilia de antes.
Ella camina por la acera
al borde filoso de una cornisa
con un océano de asfalto
como trasfondo de su espera
son tantos los años de silencio
tanto el vacío en la muchedumbre
que dejar crecer las palabras
en un continente de tosquedad
que no hay signo que los deslumbre
más que el grito de la agresión
es perder despiadadamente el tiempo
entre habitantes de esta gran ciudad.
Ella es una luminosa aparición
en la antesala de mi atardecer
venimos a remontar las horas
los minutos que no separan del milagro
saber que la ropa cae solo por la gravedad
que si bien hay un fuerte aroma a lujuria
en este entrelazamiento de soledades
en esta audacia de elaborar veranos
de pintar calores en las superficies
mañana habré de recoger el resto de los poros
que se escaparon de la palmas de las manos.
Ella finalmente es
la que pinta mi color del día
la que estrecha los lapsos de la alborada
a fuerza de cabalgar en el jardín
donde se oculta la soberbia identidad
de una muchacha por entero enamorada
la que completa mi nombre con sus labios
la que no se arrepiente de cocer
los versos de palabras descaradas
y en un espacio sin rígidas fronteras
borrados los límites del histrionismo
se graduó en mis noches de bravía mujer.



LAS HEMBRAS DE ROJO

La potencia del lenguaje
son hembras solitarias
las sin consuelos
que murmuran a través de mi
en una voz de lejanía
que retumba en el eco de una pieza
mancillada por la negritud de arena
allí donde yace una niña
plena de música ancestral
ahí donde el interrogante
sobre la muerte verdadera
no encuentra una respuesta
solo el canto de la soledad
que ha querido iluminarnos
con la luz en esta oscuridad.
Los verbos muerden la memoria
la abandonada anida en mi
con su máscara de loba gris
esa misma que no pudo más
y rogo mi llama en la que ardimos
Las hembras desnudas de rojo
parecen extraviadas
dentro de sus máscaras de cartón
aunque retornaran
para llorar entre las flores
saben que no es muda la muerte
aunque haya restituido al mutismo
su blanco prestigio hechizante
se oye el dulce llanto de las enlutadas
que desean abrir sus hendiduras
ofrecer los tajos de su sabia
a la lengua hablada de la voluptuosidad
que las palabras de los dedos masculinos
abran los afluentes de su calentura
esa que corrompe su humanidad
que da cuenta que nadie ganara el paraíso
que mantener las formas aun perdidas
es hipocresía de feria ambulante
ellas anhelan unos labios desconocidos
que derrame su lengua en las heridas
quieren absorber la madera de ese lápiz
sin preguntarse si han vencido
solo desean amanecer sabiendo
que detrás de esos amasijos aún hay vida
las hembras rojas del vestido
quieren fantasear con que han sido poseídas.

viernes, 19 de abril de 2013


ESCRIBIR LA VIDA

Y me parece
que es tan fácil
tomar el lápiz
apoyar la mano
sobre el borde de la mesa
tanto que la pluma
es una mujer alzada
dispuesta a entregarse
sabiendo que me hace trampas
cuando termino el verso
y bajo a lamer tu cuello
deslizar mi lengua por esos poros
dejar gotas de mi saliva
en el lóbulo de tu oreja
ver como las vocales se erizan
como gimen los sustantivos
y los orgasmos son algo mas
que un conjunto de adjetivos.
Solo yo puedo creerlo
un ateo venido del infierno
que ingresé a la iglesia alguna vez
para hacer el amor en el confesionario
cuando joven desconocedor del sexo
me hice hombre en la isla de San Telmo
entre media lunas de corpiños
con una hembra en un catre viejo
allí supe que la tinta es algo más que china
que pueden garabatear estrofas breves
que nadie nace sabiendo de escritura
que hasta que no penetras en las hojas
y alcanzas alguna buena experiencia
solo hablaras de letras por lo que has oído
más me propuse ser escritor en las paredes
entre las murallas enigmáticas de esos tajos
bordear con los labios demudados
por los puntos sabios de tus pezones
donde las esdrújulas de mis dedos
tocan sin nada de miramiento
solo convertido en un ente bien dispuesto
hasta llegar al final de mi poesía
sabiendo que sos aquello que más siento.

ESTE SITIO

En el pequeño espacio
que me deja tu sombra
después de golpear la puerta
de un pasado sin retorno
siento el frio del silencio
la carencia de la palabra
la indigencia de mi soledad
soy como un circulo que no cierra
las ventanas que la vida deja atrás.
En este sitio
con los laterales gastados
de promesas incumplidas
de besos que se diluyen
en un rostro pasajero que no esta
he debido hacer mi inventario
el de las noches sin picaportes
el de las lunas desprolijas
con una luz que apenas asoma
antes que la tape la oscuridad
enumeración de logros y fracasos
en la superficie de tu cuerpo
belleza plena que desarma tanta maldad.
Y fue aquí
en este arrabal de las afueras
de veredas partidas en mitades
de agónicas mujeres desencantadas
donde te encontré un anochecer
con la ropa que le sobraba
a tu continente de curvas peligrosas
aferrados a la intangible necesidad
de recibir afecto en medio de la lascivia
de prodigar susurros entre desvariados gemidos
hasta conocer como son las alboradas
la de playas que atraviesan las gaviotas
en su andar agitado por los aires
en su despliegue de pájaros formales
es que me hice amigo de tus formas
amante infinito de tu eternidad
ahora que es un tiempo nuevo
al pasar las hojas con ligereza
encuentro que te espero ansioso
para poblar de incendios  agitados
nuestras almas en toda su destreza.


domingo, 14 de abril de 2013


NO ME GUSTA

No me gusta
abandonar la seguridad de mi refugio
atravesar alambres de púas
en oficinas gubernamentales
ni lidiar con la ira de las oficinistas
esas que perdieron la risa
que compraron voces graves
con las que gritan para llamar a alguien
no me gusta el maquillaje
de viejas pintadas como putas
ni las siliconas que no engañan
que por allí paso el tiempo
y que como en todo dejo huellas
sigue sin gustarme
caminar por las veredas
de un microcentro de personas malhumoradas
ni tanto edificio de vidrio y cemento
con el verde casi en extinción
sin que los pájaros reclamen
o los niños se declaren en huelga
sin infancia de calidad exterior
donde las bocinas ruidosas son la única canción.
De tantas cosas que no me gustan
no las manifiesto en voz alta
no quiero terminar en un loquero
con pastillas que te anulan
te idiotizan
quitándote la vitalidad
no me gusta que me maten
como tampoco que me tengan en hibernación
será mi táctica fingir estar de acuerdo
hasta alcanzar la posibilidad de volar
hacia otros suelos
donde no haya burocracia
y sin sacar el turno correspondiente
pueda mirarte a los ojos
decirte que tengo helada el alma
que necesito tu amor urgente.

sábado, 13 de abril de 2013


Y TU LLEGAS

Llegada lenta
despaciosa
con andar sinuoso
sobre una superficie curtida
de pasos jóvenes
de toallas húmedas en su caída
de gargantas resecas por la prisa
en tanto te llamo
con la angustia en la boca
carente de brazos para alcanzarte
solo una ventana en el vacío
y la nada que me conmueve
queriendo parcelar la vida
hacer astillas con las brumas de este tiempo
y las lágrimas que se escurren
por el patio trasero de las nubes
dan la dimensión exacta
de la figura tuya que contemplo.
Debajo de la alfombra
quedan las llaves de mi excitación
en mi memoria con desconsuelo
miro caer el ultimo botón de tu camisa
un mágico cuerpo pletórico
un alma que se estira sobre mi bañera
un espíritu generoso que florece
sobre el tapiz descolorido de mi ansiedad
la que ha crecido en proporciones
desde la última ocasión en la que estuviste
posandote como mariposa en la pluma
de una poesía en construcción
siendo la musa que inspiro mi versos
la que le puso nombre a mi lujuria
en tanto mi boca se volcaba en tus pezones
y las cuerdas que amarran la sangre perforada
se tensaron para dominar a los conversos.
Así mujer
es la vida que uno no elige
pero que decide afrontar con valentía
amar como forma de un combate
en este mundo dominado por las guerras
disparar con voluptuosidad al centro de tu ser
antes que recibir la pedrada mortal
esa rara argamasa de materia indiferente
de solitarios que sobreviven en la tierra
sin ningún objetivo trascendente
prefiriendo morir en la trinchera de mi sexo
a vivir acorralado como una persona normal.




miércoles, 10 de abril de 2013


EL MUNDO ES…

El mundo
es un gran interrogante
prestamente inabordable
por momentos paria errante
que no sabe de sus noches
sin idea de sus días
que no sabe que yo vivo
ni que cantan mis suspiros
sin percatarse de mi angustia
cuando el paso de mi hembra
abre el tajo del espacio en su partida
no puede oir como se quejan
los gorriones grises en la jaula
de un presente algo despintado
y yo que espero nuevamente tu venida.
El mundo
suele ser solo un concepto
una arbitraria abstracción
una palabra usada en varios tangos
suele acostar sus dolores en mi maleta
también supo ser un bar
en una avenida de esta ciudad
donde entre humos y poetas
aprendimos a mirar unos ojos verdes
a los que les pusimos letras
cuando en un carnaval cualquiera
con tus lagrimas hicimos papel picado
con tus formas el contorno del planeta
hicimos una abertura entre los dedos de las manos
donde nos fundimos por vez primera.
El mundo
es un bailarín en un tablado
es la respuesta oxidada
la llave que cuelga de mi bragueta
el perro que le ladra a la bisagra
la cerradura de la puerta equivocada
es la luz rojiza de nuestra ventana
siendo tantas cosas y ninguna
elijo de este mundo mis propias huellas
el camino que anduve todos estos años
los tropezones con sus magulladuras
los golpes furiosos de las olas bravas del tiempo
es el amor llegando después de los cincuenta
que dispara flechas edulcoradas
haciendo centro donde ya no hay lastimadura.



lunes, 8 de abril de 2013


HAY POESÍAS…

Hay poesías
que se compran en el mercado
que se venden en una florería
que pegotean las paginas
de tan empalagosas,
caen entre las hojas
siendo poemas de amor
 y de mágica esperanza,
en tanto afuera llueve
la vida truena aparatosa
los remiendos no tiene donde ser puestos
las cicatrices se tornan abominables
los moretones de los golpes
pegan en las letras más vulnerables.
La poesía
me permitió decir mil cosas
muchas de las que descreo
pero nunca pudo hacer crecer mis rosas
ni abrir un paraguas en los sueños
ni navegar sobre una fragil tabla
que no sea de manera silenciosa
atrapar en la palma de mis manos unas olas
que salpican sobre la camisa las vocales
animales domesticados en la vigilia
fieras hambrientas de voluptuosidad
que dibujan el cuerpo de una fémina
con sus prendas desgarradas hasta la piel
y el deseo que filetea toda su humanidad.
La poesía es el comienzo
de jugar a ser los dioses
de una nueva creación
de dominios ideales o defectuosos
donde no campee el sol
 iluminando el prado con la luz de una brumas
que proyecten tu contorno en mi silueta
que me divierta la soledad acompañada
en un entorno forrado de espejos
creer que estos tiempo andariegos
necesitan del calor de las miradas
te desarticulo imaginariamente
tratando de encontrarle algún sentido
a este amor que estalla en cada madrugada.

martes, 2 de abril de 2013


VAGABUNDEANDO

Vuelco
el mástil de la bandera
hago que caiga sobre la higuera
entre las ramas de metal
sobre un aroma indefinible
partiendo el tronco marrón
el que soporta los vientos
que ahora divididos
irán en distintas direcciones
enlazándose con otras brisas
y borraran las nubes
reflejadas sobre los charcos
que atenazaban gotas de agua
caídas mientras dormía
el mástil
el tronco
los vientos ya no serán lo mismo
serán recuerdo de cosas pasadas
ahora izo mi bandera
en las alas de unos gorriones
que vuelan hacia el oriente
tras aplausos de espantapájaros
plantados sobre el suelo cenagoso
y despierto de este sueño
abro ligeramente la ventana
veo tu cuerpo enrollado en las sabanas
asomandose tus redondeces
viendo la punta oscura de tus pezones
y el charco siendo la humedad
de tus sabias aberturas
adivino el tajo ardiente de tu vagina
arropado debajo de la oscuridad
por donde unos dedos fatigaron
los labios morados de la eternidad.
Vuelco
sobre las líneas rectas de una página
las más preciadas palabras de mi diccionario
intentando componer alguna poesía
quizás de las más bravas,
quizás las más modosas
si alguna vez supiera
que con ella tu amor atraparía. 

lunes, 1 de abril de 2013


RECOMPENSA

He decido
desvestir de penas
mis pupilas de papel crepe
dejar que mis ojos
vuelen al encuentro de un nube
que la espesura de mis pestañas
cubran la soledad de tanta infancia
que el iris de mi vista cansada
pulverice los berrinches de las calas
y que sobre todo el tinto de mi mirada
se revele entre el apuro de estas ansias.
No he podido
impedir la caída de las sombras
que albergaban las aves de carroña
hacer inútil
la amalgama de este suelo y el infinito
por donde transitarán los cuerpos
aun aquellos sin esencia
con los huesos expuestos
los dolores colgando de sus carnes
en un abanico de crestas de gallardía
que se han de matar acorde a lo dispuesto.
Y aun asi
apuesto a que la vida bien vale la pena
que no hay días de semanas que sean impares
ni tormenta que borre mi sonrisa
que sigue siendo una bendición
que a mi lado estés abrigada ante esta brisa
tomando con tu mano de piel de mandarina
mis dedos en extremo agotados
desprendido por la soga de la bienvenida
y en pleno centro me espera tu desnudez
la que incita a la ebullición de mi lujuria
cuesta arriba de mis venas
amarrándome con firmeza al rojo de tu sangre
y comenzar a pensarnos trascendentes
cuando incendiemos las torturas y las penas.
Aun asi
la vida me da una recompensa.