lunes, 16 de diciembre de 2013

PREGUNTANDO


Pregunto
si hay algún sitio muerto
donde enterrar la noche
los crisantemos mustios
los sueños incomprensible
los años que aparecen en fragmentos
un lugar profundo
como el abismo del alma ante la nada
en que se calcinen en el aire
los destellos de la luna que van al mar
siguiendo los designios de magos viejos
que traen tu presencia enamorada.
Así llegaste
como la arena de una playa virgen
borrando los días del calendario
atraída por un tango del Polaco
siendo más áspera la garganta encurdelada
reposaste tu consistencia erótica
en tanto el espacio se pobló de grillos
si era verano se me fueron las estaciones
los terraplenes del tiempo tienen moho
la soledad asomando detrás de la ventana
tus dedos largos ingresaron en mi espera
donde nace la pasión hacha canciones.
Han pasado los días
fui convenciéndome de lo sabio de mi ignorancia
nada ajeno llega a mi portal
sino pregunto por lo desconocido
por aquello que ni en interrogantes puedo formular
pero que como todo llega
llega la duda
llega la persistencia
llegan las ideas que desecho
hasta que una respuesta me parece nueva
y allí vienes para festejar lo dicho
hasta fundirnos en una sola esencia.
Consiento
que este amanecer es otro
que los anteriores no atraían mi atención
me parecían de harapos tristes
las lluvias casi no me mojaban
y la salida del sol era rutinario
hoy me desconcierto con la alborada
celebro los aguaceros de gotas intensas
veo que el viento no llegara a mi rostro
ni la tormenta conseguirá su cometido
di por perdidas las causas impuras
los recuerdos que se endurecen
sé que tengo el continuo instante compartido.



LA BELLEZA DEL SILENCIO


En este silencio
hay quien arroja piedras
quien lleva manecillas chirriantes
con la lectura del tiempo en relojes detenidos
ante la gran tarea de borrar del aire
el tañido apagado de las campanas
en tanto las hojas perforadas del otoño
sueñan con los niños dormidos
en una plaza semivacía de retoños.
En este silencio
los estados neutros de mi vigilia sobria
hechos de una leve angustia
y una sorda ansiedad
reconocen el tintineo de tu nombre
en tanto se mueven veloces los gorriones
para hacer de viento su nuevo nido
dándose a la tarea de recoger los soplos
de las agitadas noches llenas de pasiones.
En este silencio
la quietud es una piedra preciosa
tus curvas emergentes son brillantes
enfriándose el café junto a la mesa
partida en dos mitades por tus verdes ojos
queda la silla que dibuje en la pared
precavido de que nadie ha de usarla
mire con envidia la terquedad de la luz
que muere envuelta en nuestros brazos rojos.
En esta madrugada
el silencio es un recuerdo opaco
que se resquebrajó cuando soltaste las palabras
las memoriosas
las perturbadas
las que pintan de color estos momentos
estos instantes de derramadas aguas
por donde navegan besos de barcos calurosos
por donde cae el bretel de tu nobleza
alma perfecta que acallo la prisa
espalda suave con girones de cabellos
fui a fundir mis versos más arduos
los que escribí con la pasión de tinta
amando la terca persistencia del sol

que me señala tu figura bella.

domingo, 8 de diciembre de 2013

EN EL ESPEJO


Y en el espejo,
la penumbra
un reflejo mortecino
anoche una silueta
tan desnuda como su compañera
solo reflejada la lujuria
de los dedos que  esparcidos
recogieron sobre mi pecho
sobre tus senos
sobre tu tajo y tus pezones
tu mano sobre mi miembro
desapareciendo hasta caer en nuestro lecho.
Y en el espejo
un silencio de anochecer
con una luna de fantasía
alegre cuando se torna llena
o cuando sabe que no ha de desaparecer
hasta que no se consuma la oscuridad
momento en que va terminando
los juegos, el recreo, la pasión
las gotas serenas de sudor
el aroma de la sensualidad
con todos los sentimientos en tensión.
Ya no en el espejo
ahora deambulando en tu mirada
sonriendo desde el borde de tu boca
esculpiendo tu cuerpo satisfecho
dejando brincar el alma en esta alborada
desperezándome detrás de las palabras
que intentan decir algo entre tantas vaguedades
y que sin embargo balbucean
como si no supieran el sendero recto
el que habla desde el corazón
que parte los vocablos para hacer un esfuerzo
el que permita que escalen las murallas
saltando alegres hacia tu madriguera
las huellas de este amor anochecido
salpicando de tinta tu espalda de primavera
en estos confines de nuestras ilusiones
será el amor más que correspondido
el que crezca como vital enredadera.



RELATO DE AMOR


La pintura se secó
en la puerta del espejo
por el vidrio fue escurriéndose
la liviandad de las mañanas
que vieron su rostro desvelado
recorriendo los marcos con el filo de la ansiedad
y de este lado
quedamos al aguardo de la nochebuena
fiesta pagana de glotonería y borracheras
con un árbol de navidad
que percibe el temor a la muerte
afuera gritan unos vecinos inexistentes
mañana no estarán
se habrán disipado de forma diligente
adentro suena Charly
cantando a los dinosaurios que han de desaparecer,
el sonido del agua de la ducha
me dice que las gotas se derraman en tu piel
en tanto la bragueta de mi pelvis
siente tieso a mi órgano de madera
busco las letras de las sabanas
en el baldío de  este piso que no escucha
llegará el espectro de los amores vencidos
a reclamar las noches con las luces primeras.
Todo es silencio
hasta el calor agobiante del mediodía
cuando de las plantas se derritan
las hojas verdes de savia arremangada
tus ojos verdes han de teñir las ramas
recompondrás tus partes invertebradas
soñare que este diciembre desolador no existe
será un puerto cercano a tus pechos
donde iré a amontonar mis pertenencia
unos cuantos besos cargados de lascivia
una superficie erizada por tus dedos
unos labios prendidos en la memoria
el sexo entreverado con el verdadero amor
como también las poesías inconclusas
las que pensé escribir
las que desarrolle sin terminar
letras que dan vida a la palabra
rendija a través de donde se expresa la vida
versos que hablan de nuestro encuentro
y que cerca del océano de tu presencia
he de culminar mis consabidos poemas
para que nunca más desperdiciemos nuestra esencia.



viernes, 29 de noviembre de 2013

ASI TE ESCRIBO


Comienzo,
abro un signo de interrogación,
dejo caer mi vista
sobre un papel en blanco
con líneas marcadamente negras
pienso en una poesía
que en lo posible diga lo indecible
y arranca veloz en mi silencio
que empuja variados tonos de mutismos
el alma clama por descanso
la carne quiere consumirse en un incendio
y en tanto mi persona
es la sombra clara de una voz apena audible.
La escritura
tiene para mí el valor de mil tesoros
los de tus ojos verdes en un domingo
el primero de tantos otros desconocidos
el portal de tu mirada abrazadora
la mano suave que apoya fortalezas
el camino breve de la vestimenta a la desnudez
la entrada a la vorágine del incendio
en un caldero hecho de sabanas deshechas
con las sombras que cubren la piel cansada
mientras la soledad parte a jugar al ajedrez
en las primeras horas de una nueva madrugada.
No he de ser original
porque lejos a quedado mi empobrecido origen
esas lineas que quedan en la memoria
surcando el cuerpo como un latigazo fresco
como un ramalazo que no cesa
y mis ojos
que solo se abren para sumar ausencias
no quieren quedar enceguecidos
por los pétalos cercanos de la noche
sobre mi superficie acallada
explotando a la delicadeza urgente de tu rocío.
Parcialmente culmino
cierro los signos de interrogación
circula mi pluma sin detenerse
huelo la humedad preñada de alcohol
que baña junto al aroma de tu perfume
las horas previas atrapadas en el fondo del espejo
el sudor resentido de una estremecida pasión
tu rostro que busca la erección de mi mirada
los bordes silenciosos de las cosas
la voz inigualable de Melendi
que se va perdiendo gratamente
en el apagado murmullo de esta nueva alborada.




VIDAS DISTINTAS


Esa vida tuya
incomparable con esta muerte mía
tu vida es muerte que gotea
emerge en los desabridos días
en un cuerpo que no conoce el fuego
en un alma marchita de rencores
en amores de pura fantasía
en tu presencia que es relato de mil ausencias
es que después de morir tu inexistencia
sientas que no es aroma la acritud de los olores.
Antes de que cierre el mes
he vuelto a resucitar mi pluma
a parir naves de múltiples metáforas
reencontrando el deseo de mi amada
en el cenit del primer sustantivo
tratando de darle entendimiento
a esta poesía quebrada en el final de un noviembre
viendo como derrapan los signos
sobre el pentagrama de una hoja en blanco
llamada a ser llenada de mis fuertes sentimientos.
La sequía no fue premeditada
fue aridez de floresta creativa
fue la prueba de que aún hay millones de latidos
que no han partido de la dársena reseca
fue una boca dibujada en la penumbra
teñida de besos calientes en la almohada
fueron suspiros abortados con la llegada
fue la desnudez del viento de la huida
que pretende regresar siendo huracán apasionado
sobre los sueños de la mujer que me deslumbra.
Esta vida nuestra
hecha de noches con multitud de roces
con el zurcido de los incontables pedazos de heridas
con el color de la sangre colgando del teclado
abriendo surcos en las líneas de una poesía
astillas de vocablos
aristas dentelladas de algunas estrofas ardientes
te pienso en mi piel, vida de nombre inmaculado
me sostienes en tus ultimas vigilias
para repetirme en tus gemidos más urgentes

hasta morir en un segundo en la eternidad de un enamorado.

sábado, 2 de noviembre de 2013

HECHOS DE AMOR


Una silaba más
y el mundo estallará
no sé si el universo
pero sí el cántaro de la lujuria
una silaba para terminar
aquello que nunca debió nacer
haber colocado otra vocal
y ya la palabra sería distinta
tanto que no me amarías
recostada en el viejo paredón
buscando donde pongo la tilde
sabiendo que si Dios existe
se aparecerá repentinamente
llevándonos de nuevo
hasta los arroyos de esa humedad
sitio ardiente a punto de explotar
en tu mirada que se estremece como un ruego.
La vida parecía
querer pasar de largo
hacer andar mi osamenta carnicera
sin que civilizadamente empezara a vivir
a describir la belleza de mi Frida
como un Diego de Rivera que envuelve las paredes
de colores, de lucha, de sufrimiento
de amores que rompen el corset
girando nuestros países sobre su eje
en tanto los ladridos de la sensualidad
quemando unas fogatas de fin de otoño
consumiendo el oxígeno de la moralidad
tan pacata tan burguesa
que son costumbres de antiguos cadáveres
proyectando sombras en las conciencias
esas que al mirar atrás te petrifican
te carcomen la sonrisa embustera
y podemos ver lo elemental de nuestra esencia.
Es hora de terminar
de escribir los versos de esta poesía
mientras te sacas el sudor de existir
voy apretando suavemente las ultimas teclas
quisiera desdoblarme en este lapso
estar sobre el renglón final
con mi razón estrictamente infecunda
enviándote mi arteria en suspensión
sé que me imaginas humanamente mejor

lo que me mantiene a tu lado hasta que el amor nos funda.

RECUPERAR LA EXISTENCIA


Hoy
no oigo las miradas
las que me tocan
con sus dedos delgados
mirando en mi interior
hoy las veo titubear
las entiendo indignas
mientras saboreo las voces
grito al viento mi ahogo
en tanto el espejo se niega a reflejarme.
Hoy
unas prendas de alquitrán
visten la mañana de mi espera
rubrican la imposible densidad
del aroma del café de esta ciudad
no me encuentro entre los brillos
que caen en picada en la fuente
tomo la grácil mano de mi compañera
la invito a crecer entre los arboles
de una plaza con perros de porcelana
seguro que he de capturar una sonrisa
que abre los portales de una nueva primavera.
Hoy
es difícil correr por mí
perdiéndome en la carrera
perder las horas en los bordes de las almejas
porque pase a ser un hombre visible
que no se difuma cuando cae la neblina
soy un sobreviviente en el oficio de escribir
existiendo a pesar de las vicisitudes
llegando anticipadamente al jadeo de otro tiempo
he agrietado los contornos de mi figura
por donde ingresas con todas tus virtudes.
Hoy
es un instante pasajero
un quejido en el espacio
un extraviado deseo que se posó en un beso
ilumine los desalineados bordes de mi sombra
pinte mi cuerpo con la savia de tus poros
busque en tus senos la imagen disgregada
de otro que era yo y sentía mucho miedo
deje de vender la impureza de mis lamentos
cuando sumergiéndome en el verde de tu sangre
hice rojas todas nuestras madrugadas.


sábado, 26 de octubre de 2013

SOY DE UN LUGAR


Soy de un lugar
que llora sus agujeros
que los cuenta de enero a enero
que riega con el agua del recuerdo
aquellas flores y aquella primavera
que en el vino de la tarde
ríe cómplice con sus otros compañeros
ver a la muerte dar vueltas enloquecida
buscando terminar con lo finado
que vive para siempre en los sueños
que pasan de generación en generación
viendo que los mismos se han multiplicado.
Soy de una patria
donde se lloran los abismos que nos duelen
la extinción de las estrellas enamoradas
las noches de oscuridades voluptuosas
donde se festejan unos labios muy ardientes
que no alcanzan a saciar la sed del deseo
donde los dedos femeninos hacen prodigios
para que la piel gastada en las batallas
se remienden con los hilos de la esperanza
y vuelva a henchirse de vigilias en desprestigios
en tanto izamos como bandera la lascivia
de estos seres de carne y sangre en danza.
Soy de un pueblo
que rinde honores a las hembras
ofrendándose en el altar de su contenido
el que ha hecho caminos en el silencio
restañado sus heridas en las penumbras
celebrando el oleaje de los vientos
cuando salpica profundo el aguacero
y al encimarnos presiento
que tu continente habrá de poner contento
con esa mágica dermis con que deslumbras
el resumido espacio donde tiendo los sentidos
para llenar uno a uno tus poros y agujeros.
Soy de un país
del que seguiré siendo
no concibo mi existencia sin su suelo
ni mi rememoración sin sus paredes
tengo por techo los siglos de los siglos
y por ventana tus ojos inmanentes
soy de este lugar del mundo
donde cada mañana me nutro de tu sonrisa
donde cultive mis hijos
como se siembra la buena gente
donde se va gastando la vida sin pausa pero sin prisa.


POETA Y PALABRAS


Nunca
estará dicha la última palabra
ni entregado el último beso
ni transitada la jornada final
ni dado el abrazo postrero
será quizás un momento perdido
entre las resquebrajadura de la vida
porque no habrá mas fin
sino la niebla espesa de este olvido.
No hay líneas secretas
que recorran los túneles de la existencia
ni crayones que vulneren el silencio
solo aquel antiguo cuaderno percudido
donde la pasión agujerea la letra
con la negación firme de la muerte
y es por ese hueco impreciso
que naufraga la nitidez de mis estrofas
parte de un extenso pergamino
que pretende sonreír desde los renglones
a los instantes en que menciono lo indiviso.
Sé que espías sobre mi hombro
la escritura de los amores de un solo día
te reconoces en el nombre de las formas
como te ruboriza el movimiento intenso
que describe mi lapicera sobre las líneas
pero no te quejas ni reclamas
eres conciente del recorte que separa
una lengua vigorosa de todas las restantes
confinadas a su propio gueto
un mar de tinta que hace de frontera
notan borrosamente a los poetas silenciosos
los que se expresan en palabras evitando los gestos.
Así destierra el juglar
los estorbos en la tarea de amar
dispone de un ejército de palabras
de conceptos que definen unidades
sabe que escribir transforma lo dicho
como puede señalar  el sentido de orfandad
en la mirada de miles de mariposas
serán como cuando bajan las horas
para entregarnos lo mejor de la nocturnidad.


domingo, 13 de octubre de 2013

UN AMOR DE ANOCHECER


Me detuve a beber
debajo de un sol astillado
inquieto por la soledad
sin advertir el crepúsculo
hasta que los pétalos llovidos
llenaron los pliegues
de mi pletórica humanidad.
Hasta anoche
mis dudas eran viejos fantasmas
esos espectros que deambulan
imprecisos
borrosos
tratando de poner sus lánguidos ojos
en el centro de mi evocación
saben de mis esfuerzos por esquivarlos
pero también conocen que he de volver
hasta que en alguna vigilia
se conviertan en una extraña  emoción.
Y ahora
el alcohol me sabe a abandono
el atardecer se perfila amargamente gris
las personas me atraviesan
en esta silla de un bar de mala muerte
y tu nombre no acaba de llegar
eres el ancla que me aferra a esta realidad
con sus días astillados
sus noche de lunas perforadas
opacados por los brillos de tu sensualidad.
Al fin
me invitas a levantarme
a olvidar los disparos del pasado
me besas sin dificultad
mis latidos giran alocados
en estas primeras horas de la nocturnidad
veo caer tus palabras humedecidas
derramarse por la comisura de tu boca
sintiendo como oxigenan mi presente
recostados en la sombra entre caricias pedidas.
Entonces la vida se resume
a un espacio desplegado entre los dos
a la entrega insolente a tus caprichos de mujer
que como rama florida cubres
las murallas de mi ciudadela
sumido en una aparente eternidad
donde ligeramente corre como torrente
mi amor de aroma fragante
y entre amantes reducidos a esquelas
emerge un poema que no es inteligente
solo símbolo de algo más que elegante.


jueves, 10 de octubre de 2013

JUGAR A LA FURIA


Veo que
tenes el fuego largo
tanto que marca mis paredes
las interiores
por donde circula el rojo sangre
de mis enrevesadas venas
veo que también
escupís siluetas de hembra brava
después que abriste las piernas
cerrando el susurro a los pecados
y cardaste mis deseos de quemadura eterna.
Sé que tu furia
es como el aroma de una tempestad
cuando escarbas en el medio de la mar
en busca de erectar mi virilidad
pero esta noche di mi mejor canción
amanecerá
como siempre pasa
dándome la espalda a mi despertar
correré las sabanas
abriré el filo de tus nalgas
sabrás quien es el delincuente
que toma por asalto el delicado cristal
y sin hacerlo añico
penetra a poner en desorden lo intimo
desde un lubrico principio hasta el final.
Dios cree que te alcanzara la ira
que la manzana debió ser  mordida
por esas formas con limites geométricos
que me excita al verte
que te desnudas con tanta rapidez
cuando las miradas lujuriosas se buscan
y entre los jugos demuestras tu perversidad
requiriendo otros amaneceres
en la misma madrugada de verdad.
En este instante
es nuestra ceremonia durante la tormenta
la que no se cobra naufragio
solo el torbellino húmedo del sexo
en tanto afuera la realidad se oscurece
aquí enfrente de un añejo espejo
hecho de años y piraterías
veo salir de entre las penumbras
mis ansias de lobo viejo.
Cierto que el mundo rueda
a descubrirte tanto como pueda.


jueves, 3 de octubre de 2013

INQUIETUD


Y ahora
cuando no hay más tardes
que aquellas de los valles verdes
en esta ciudad tan chata
en esta calle sin paredes
en esa plaza sin atracciones
que será del olvido sin recuerdos
de las batallas sin sus fuertes soldados
o del amor cuando en la claridad
mi cuenta llega solo hasta el primero?
Sera que la pasión
que anoche desbordo los diques
hizo agua en los tajos del viñedo
se hizo enérgica correntada entre ladridos
que se llevó mi barquito de labios de papel
como mis afanosos besos en tu boca
y mis ungüentos en la intimidad de tus heridas?
Y ahora
que pisas sin permiso
sobre los dedos de mi sonrisa
en unas horas álgidas como ningunas
vienes a reclamar la paga por tus silencios
seria ingrato recordarte que no hablaste
invisible alentaste por el descontrol de ella
que alocadamente gritaba y gemía
en la floresta de mi cuerpo mudo
donde se abrió
a la delicada urgencia del roció
sus pliegues desquiciados de vestal
consumida por el incendio de mi garganta
ardiente como tropilla de yeguas de corral?
No pagare
ni aunque vengas con la suerte
o acompañada por ese azar esquivo
sé que lo que se dio se queda
mancha de lujuria en mis sábanas blancas
silueta grácil que recorta el espacio
construyendo otro país bajo del mío
o una catedral sobre la pelvis de mi pueblo
será momento
de crear el firmamento
me inspirare en tus ojos
para pintar unas estrellas verdes
creare planetas del metal de los taurinos
y el domingo desnudos los dos

seremos fragua de este solido juramento.

EL LENGUAJE


Desmaterializar la poesía
convencido de que somos lo que decimos
que el mundo no está afuera
sino montado en la palabra
da lo mismo ser un mandarín oriental
que un simple gajo de rama en el olvido
construir la mañana sin lloviaznas
ver mi brazo sujeto a tu cintura
regodearme con el sabor de tus escasos besos
o separar mis ojos del vértigo de tu silueta
es lo que hace que quiera ser poeta
el retrato fiel me parece una impostura
por eso me pongo otras metas.
Me crees cuando te pienso
porque no estas allí
solo está la proyección de tu ausencia
cuando siento que te extraño
pero sé que eres una ilusión empedernida
la mancha suave de la abstracción tardía
del canto de jilgueros fingidos
de imaginar las calles y veredas atestadas
solo son figuras que nacen de los vocablos
solo son algo similar a todo lo perdido.
Por lo tanto
en el mundo de las palabras absolutas
las que crean mi propia existencia
la que traza la velocidad de mis latidos
la que erecta sin pudor la extensión del miembro
en una carrera contrarreloj por reinventarte
sumo tu figura renovada
 a la desnudez de esta tarde aletargada
no son los números cardinales indescifrables
es la suavidad de lo angelical de tu pelvis
las impensadas rayas estrechas de tu vagina
como la llanura de tu piel desde tu ombligo
hasta colocar mis dedos como sombreros
en la cúpula bella de la invención de tus pezones
con rara claridad sé que es como castigo
por no seguir la ruta poética de los primeros.
No quiero que muera la palabra
quiero vivir entre las hojas de una antología
pasar efímeramente a la posteridad
saber que otros ojos negaran  los míos
pero sería signo una gran torpeza
vivir entre abecedarios inventados
cuando invento hacer el amor con vos
en esta madrugada de larga eternidad.


viernes, 27 de septiembre de 2013

HAY VECES…


Hay veces
en que el asombro me gana
me puede
me hace hacer torpes papelones
y esas veces son tantas
que casi son habituales
ya perdí la cuenta de esos bochornos
más viene a mi rescate
la memoria de mis aciertos
de esas partes de la vida que enaltecen
de ese fuego que de forma nerviosa
se enrosca y contorsiona
nos transforma en llamarada de su incendio
que nos devora
en tanto cada uno se deleita
entre calores y colores
en la superficie de dos países
que usan distinta lengua
para funciones voluptuosas
como traducir el deseo por tus labios
el anhelo por tus puntiagudos pezones
o el área oscurecida de tus aureolas
será que te siento apretujar mis carnes
hasta que te invaden las blancas olas.
Hay otras
en la que me crecen sueños
que derrotan transitoriamente
en largas y duras batallas a las pesadillas
son como nubes inmensas en el cielo
desde donde se cuelgan sin ninguna red
donde mi extensa obsesión por ser feliz
se entreteje con el nombre de una mujer
de nombre corto tras un largo recorrido
que me llegó un domingo tras una semana
de búsqueda de tu puerta de ingreso
de reconocer y recoger tu verde mirada
religiosa amante de un hombre perdido
fue que en la sombra vi tu silueta desnuda
cuando me diste la esperanza como cometido
y me quede sin ojos, ni lengua, ni piernas
me desacople completamente por entero
para rearmarme desde una identidad existente
y decidí no morir más

en el esfuerzo de vivir con este amor postrero.

DESPERTÉ


Desperté sonriendo
después de un anochecer infernal
esos que desnudan mi soledad
el que le quita música a mi silencio
haciendo que parezcas inalcanzable
o te diluyas en un abrazo pasional.
Desperté
recordando tu silueta  en el vano de la puerta
apreciando tus sombras envolventes
las que pasaron múltiples veces
arando la superficie de mi genitalidad
en un espacio condenado a lo urgente
a saciar la voluntad de dos amantes
a explorar los restos de un reciente pasado
entre requiebres de primaveras vigentes.
Desperté
creyendo no necesitar más eternidades
verme en el espejo sin tener nuevos miedos
desterrar las palabras de viejas poesías
cuando negué la posibilidad de lastimarme
dejando de ser una herida lacerante
un arañazo en el sitio donde amanecen volcanes
mientras tus dedos acariciaban mis partes
la de este país salpicado por tu sensualidad
desarmando pieza por pieza el vientre de los panes.
Desperté
como si la vida no se compusiera de tiempo
como si la partitura estuviera terminada
como si unos cabellos rojizos
trenzaran los besos volcados en tu dermis
mientras las ventanas amanecen abiertas
como cuando atravieso el verde de tu pubis
multiplicando los panes sagrados del placer
transformando un rosedal de lagrimas
en un incendio sobre tus nalgas despiertas.
Desperté
con mis ojos de pirata en redención
volverán a colgarse de la belleza de tus pezones
volverán para ser el arma que vulnera
con los que desuello la sumatoria de los poros
se inscribirán transitoriamente en tus pupilas
buscaran ahondar en la bruma de la risa
serás la responsable de mi peregrinaje
entre los muros provocadores de tu iglesia

cuando el mundo se detiene y ya no hay ninguna prisa.

jueves, 19 de septiembre de 2013

DE INOCENCIAS


Abrí la cara
la mañana me golpeaba
el olor a manteca despintada
provenía de nuestra cocina
alce el diario previo quitarle el polvo
y de curioso mire las necrológicas
allí me entere que casi muero
en un terrible choque de sueños
el impacto, según decían, me arrojo muy lejos
el ocupante de la vigilia a contramano
quedo mal herido y con los sentires enyesados
suerte tuve de salir ileso
después de una larga madrugada
acurrucado entre tus besos incendiados.
Esta noche
si vuelvo a repetir lo onírico
no esperare para ir a enterarme del herido
sé que manejo mal mis emociones
que acelero en los momentos de tensiones
que respiro aceleradamente cuando  me tocas
y no he de parar de hacerte el amor
hasta despertarme alertado de mis  pulsiones.
Al abrir la puerta
dices que llueve  en la vereda
que hay como un rio de gotas de cemento
que mejor quedarme entre las sabanas
en compañía de tu presencia s acogedora
que dibujaremos en la planicie de mi pecho
en las extensas llanuras de tu superficie
nos adentraremos en aquellas  hondonadas
por donde suben los más cálidos sonidos
y en unas líneas curvas
de inconmensurable voluptuosidad
se talla el anticipo de lo que habrá de suceder.
Sé que relego la razón
que flota en la corriente del vino
que mi astucia me intimida también en este día
agradezco que nunca preguntaste que soy
ni que cosas conozco
solo puedo decirte que la sensualidad
es la prisionera dócil de la carne
a la que someto a inusitada violencia
la de un gran amor en época de otoño
cuando se derrama el aguacero de la felicidad
dándole la bienvenida a nuestra última inocencia.


miércoles, 18 de septiembre de 2013

VIDA Y ALGO MÁS


La vida
se va armando de a poco
con materiales que llegan del naufragio
de otras vidas que se cruzan con la mía
con partes elegidas sin mucha apuro
o apresurados por la velocidad exterior
esos trozos que van definiendo mi perfil
son madera que cambian raudamente
que se transforman con un aleteo
el vuelo suave de una mariposa
que involucra sin querer a mucha gente.
En esta vida
hay noches cruciales
cuando asfixiado amo la ausencia del oxigeno
memorias de un bardo que sin años
sueño que nada fue creado
que ha de estallar algún big bang
mientras acaricio la arena de la orilla
vendrá un cortejos de pájaros de primavera
para ayudarme a levantarme y así escribir
en una pieza que es pequeña e iluminada
donde aferrado al recurso de mi timidez
con la pluma trazare los versos que vienen de vivir.
Ahora el tiempo
ese que no se estanca
aunque a mí me cueste verlo fluir
me trae tu rostro enrojecido por el sexo
me hace sentir tu corazón embelesado de amor
y miro en las mesas de luz
donde conservo el saco del olvido
unas naftalinas hechas de viejas maldiciones
hasta limpiar la telaraña de mi mutismo
viejo compañero de alboradas que se han ido.
El viejo topo de mis días
viene a reclamar que asuma mi existencia
a abrir grande mis marrones ojos
que solo puede darse una vez
encontrar quien multiplique mis pasiones
quien eleve al máximo mi deseo
quien pasee sus ansias por mis pulsiones
y hay que verse extraviado en la bruma
como desvanecido entre la delicia de las mieles
entre la carne firme de unos muslos
como en las abstractas líneas de mi perversión
sé que el tiempo marcha acelerado
por eso te pedí, demos un paso fuera de estos rieles.


DOS CARAS DE LA VIDA


Me preguntaste
cuantas vigilias nos perdimos
cuantos sueños tramados no nos vieron
cuantos momentos oníricos olvidamos
y no supe contestarte
porque estaba atrapado en una pesadilla
en la misma o semejante
a las que a diario veo en las noticias
las masacres en nombre de la paz
los cuerpos destrozados sin capacidad
de hacer el amor en la mañana
ni de entregar su sensualidad
a un cuerpo lleno de vitalidad
quizás ese que yace cerca suyo
a la distancia demoledora de una granada
o del grácil diseño de un misil
pesadillas que en tanto decimos avanzar
hay mujeres que desfilan en una pasarela
mientras otras son esclavas de la trata de blancas
o dominadas en la miseria de unos ranchos
sembrados por la planicie de la injusticia
multiplicando críos sin nada que comer
olvidando que un joven no tiene vejez
porque se lo llevara la parca arrastrado por el paco
o perforado por las balas de los canas
en este extraño mundo del revés.
Respondo
que no quiero perderme ningún instante
en que entre nuestras soledades
podamos insertar tramos de tiempos amorosos
como quien coloca las vías de un ferrocarril
y ve crecer al costado de los rieles flores silvestres
como el verde fresco de los yuyos salvajes
asi quiero que me beses en el cuello
dejes la humedad del calor de tus pezones
insertos en la cuenca alegre de mi mano
o remontar al viento nuestra desnudez
para amar con furioso atrevimiento
para que sepan los mercaderes de la muerte
que es nuestro deseo que nos golpee el viento
regar con gotas de sexo tantos sentimientos
porque la vida nunca será cuestión de suerte.


jueves, 12 de septiembre de 2013

SUSPIRO DE DÍA


Todo es sustituible
todo es permutable
todo puede ser la muerte
en una esquina abandonada
digo que todo puede ser la espera
los largos adioses de los desarrapados
los murmullos de hombre malheridos
las ventanas sin plantas en la ochava
pero como todo es la máxima suma de la nada
se borronea mi concepto de lo absoluto
o de lo infinito encerrado en una caja
serán tus besos de esta madrugada
lo único que se guarece de evaporarse
de dejar las partes incompletas entrelazadas
en resumen todo es mentira porque cae
o puede volcar en el ripio de las novedades
lo único que es fiel es esta sed por vivir
aunque relativa porque esta entre sedes y hambres
alternándose con ellas
desapareciendo por varios años y reaparecer
caminando sobre la irregularidad de esta mano
que trata de atraparte y sumirte enteramente
en el acelerado brillo de tus ojos de mujer.
Descubrí detrás del todo
en el comienzo mismo de la nada
un vago sentimiento de soledad y de pereza
un crepúsculo de mitades enfrascadas
de mentiras que recubren otredades
de desiertos que suelen ver plantar mañanas
sin que prospere el bullicio en mi ensenada
cuando te levantas con el tañido de la última campana
en el suelo el clima da las diez
y en mis pupilas te quiero acompañada.
Finalmente recordar
esa amarga tarea  que me he dado
evocar
sin percibir que el pasado es abstracto
un concepto vacío volcado en una hoja blanda
que las múltiples imágenes en caravana
son ilusiones que ya han sido gastadas
que más bien dedicar mi tiempo
en recrear innumerables cosas afectivas
abrir de par en par la puerta del ejemplo
abrazar mansamente aquellas cosas vivas

y querer a mi María en cada madrugada.

miércoles, 11 de septiembre de 2013

INCOHERENCIAS DE UN SUEÑO


Un rostro
luego el largo olvido
una máscara despellejada
me persigue su sombra
entre tantas manos afiladas
en el filo mismo del letargo
cuando descanso del amor
para reiterar una nueva conquista
repetida en la misma hembra
una y tantas veces
como tiempo quiera transcurrir
perdurando en el perfume de su siembra
desabrochando la camisa de su sensualidad
serán estas las cosas que me impulsan a vivir?
Tiempo del combate con los bordes
con las nubes difusas y confusas
me ha dado todo
sin que yo  le quitara nada
le he pagado con mis suspiros
avivando el fuego de sus poros
le di lo que los años me quitaron
lo que no tuve ni tengo
miles de milagros en la noche del infierno
ahora falto a mi vida
al irme tras ese rostro que no recuerdo
no podrá conmigo esa mirada
sé que es tarde para andar
invadido  por una presencia muda
digo pensando contracorriente
nunca más amores místicos
solo un reflejo clavado en mi centro
porque mi vida alcanza sentido
cuando amo como siempre quise amar
entre el polvo de los domingos
va la plaza de los toros de un parque centenario
alcanzo valor cuando intentó asaltar sus ojos
colgar mi deseo de sus besos ardientes
plegar mi calma coloreando mi silencio
no debo seguir buscando porque ya encontré
terminar con las múltiples migajas del hastió
tiempo en los instantes que nada pasa
despertar entonces bañado de alegría
sin la imposibilidad de escribir un poema
porque finalmente llegue a destino
cuando de mi pluma sale esa mujer que es mia.


viernes, 30 de agosto de 2013

MUJER Y VIDA


Creeme
ella es el cumulo de la envidia
es el rostro condescendiente
que escucha tus palabras bellas
y creyendo que no es vista
a esas flores
una a una despacio las degüella
créeme
que no hay límite posible
cuando los celos saltan el alambrado
vagara vestida su impura desnudez
rasgara con las uñas los rosedales
pero el dolor de las espinas
lo pasara a quien sea su enamorado
créeme
que cada día aumentan los que ven
crecen exponencialmente los que oyen
se multiplican los minúsculos generosos
en tanto ella intenta despellejar lo bueno
hacer confusa la decisión de astillarnos
remontar a terreno limpio el cometa
y recordar cuando hacíamos el amor
detrás de las parvas del heno
creeme
cuando sea la noche
su cabellera crece
ha de parecer una medusa
que recorta impúdicamente el aire
que detesta los relatos de amores nuevos
que la destruye desmigajándola también los viejos
pero afortunadamente
con las primeras sombras del anochecer
dejará con un soplo agrietado este planeta
no habrá heridas de cuchillos descuidados
ni lloverá en la parte seca de la luna nueva
será cuestión de protegerse en las mantas del cariño
prestar atención al paso del furgón de la esperanza
no entretenerse con las canciones enredadas
aplaudir calurosamente su partida
enumerar los días que marchitó con su presencia
en este siglo de flores coloradas
esa mujer que nunca supo de la vida.


INCRECENDO


El silencio
inmensa nave insignia de mis poemas
tal cual lo digo
no existe
sucede que el aire está poblado
por una gran escasez de oídos rasgados
grietas colosales de mi palabra
o vocablos abortados en otras bocas
Aquí,
en este punto
bajo la sabana mínima de mi pañuelo
dormitan, con un ojo abierto, mis adioses
me niego a replegar tantos olvidos
pensando que el ser más miserable
es el que esta deshabitado de sí mismo
por haber subalquilado a las ajenidades
sus compartimentado espacios interiores
hasta perderse en un círculo vicioso
donde nadie accede a nacer  para morir
aunque esto casi siempre suceda
y me obliga a preguntarme
si acaso Dios esté deseando tanto su finitud
como nosotros la inmortalidad
y por ellos este sanguinario desconcierto.
En esta tarde
cuando decaen lentamente
las luces encendidas del suicidio
veo a través de los relojes de acero
como gotea su llovizna nuestra muerte
pero si pienso en un momento grato
arranco la espina de tanto agobio
puedo poseer el inicio de la primavera
heredando la lluvia de tus poros
mientras el cielo se desploma sobre nosotros
con su empalagosa carga de figuras voluptuosas
y hago que vivamos por un breve instante
en los bordes absortos para el que no estamos hechos
será la soledad en el desierto
o la belleza de tu nombre que me persigue desde antes
desde que encontramos nuestro sitio en mi lecho.


martes, 27 de agosto de 2013

LA SUMATORIA DE LAS GOTAS


Esta tarde
en el más absurdo de los atardeceres
cuando ya nada queda por esperar
ni la sonrisa tempranera
ni la ansiedad roedora de mis tiempos
ni las ebrias astillas de mis  alegrías
nada,
una terrible nada
viene a perforar mis manos
a ensortijar los glóbulos de mi sangre
a elevar la superficie de mi incógnita
sin atinar a cruzar esta calzada
calle de innumerables recovecos
por donde hui hacia el espacio de mi infancia
para encontrar en una verde plaza
los múltiples murmullos de mis ansias.
Suele haber momentos
en que poco es de una plena certeza
no hablo de cosas materiales
ni de fantasmas y espectros imaginarios
suelo pensar que los puentes intangibles
esos que la vida eleva frente a la mirada
por donde transita el silencio de la vida
o dónde pasea inquietante la memoria
pueden convencerme que bien vale una rosa
el peso verdadero de algún cielo
o quizás los labios sensuales de mi amante
que son iguales pero nunca la misma cosa.
Hoy
que solo se entiende a este presente
tengo por delante la transparencia de tu mirada
la de las pupilas de color indescriptible
que pulveriza el horizonte  de la gracia
ahora siento el regocijo de tender la mano
hasta la llanura de tu pelvis
reconocer la sumatoria de las gotas
cuantificar los poros de tu superficie
abrir mi rostro a la llave de tus labios
dejar que me erotice el aire de tu gemido
pájaro blanco con alas encendidas
gaviota amanecida sobre la pirámide de arena
veo el desfile invisible del ajetreo
en tanto tanta desesperanza se ha esfumado
o está enteramente perdida.






domingo, 25 de agosto de 2013

LA IGNORANCIA DE SABER


Con el tiempo aprendí la espera
deje de lado la incómoda ansiedad
me amigue con la sabia paciencia
llegando a quebrar el pulso acelerado
que abonaban el infinito hueco de la nada
y pensé que por fin tendría serenidad.
Aprendí
que nunca se conoce todo
que la ignorancia es la parte sobresaliente
de una sapiencia artificial
pero sobre todo conocí
que detrás de las sombras de tus nalgas
el paisaje es conciso
que solemos gemir en ese instante
y escalo sin prisa hasta tus pezones
donde una aureola bien marcada
se entrega a esta pasión más que rebosante.
Me dijiste cúbreme
tápame el pasado de  equivocaciones
abraza por el dorso el presente eterno
abre tu boca para que extraiga las palabras
no dejes de mirar mis esquinas
donde los tajos  y arroyos se manifiestan
enterremos para siempre los recelos
descarnadamente vulnera mi fragilidad
que no es cierto que el amor y el sexo se detestan.
Abrí tu dermis
en la penúltima vigilia del suicidio
forcé tus músculos
penetre en tus venas donde fluye la eternidad
y con la luminosa sonrisa de quien triunfo
me deje caer muerto al borde de tu cama
pude ver los pétalos de viento rojo
que recogían las gotas del diluvio de antaño
hecho mi féretro con retazos de sensualidad
la tierra traía el mensaje  de las ultimas auroras
morirás esta noche para resucitar  en los parajes
cruzaran el sueño de aristas forasteras
y en un domingo de esos cualquiera

recuperaran el erotismo de las mejores horas.

SOY LA POESIA


Me cuesta
descolgarme de la poesía
saber si soy quien la escribe
o un párrafo en su interior,
es costoso reflexionar
porque el espacio del silencio
si bien se mantiene
está muy pronto a estallar.
El mundo es caótico
cuando no un espejo deformado
en el que se reflejan los dolores
manchado de varias alegrías
difícil levantarse en la mañana
cuando no se despegaron los olores
de la borrachera lujuriosa de la noche
cuando el recuerdo de quien yace a mi lado
tan callada
increíblemente dormida
se multiplica en los gozosos derroches
de sensualidad
de lujuria
de voluptuosidad
que atrapó entre sus manos un sustantivo
sin importarle cuál era su significado
ni si la semiótica le dio un significante
quizás el incendio fue tan atrapante
que el calor pinto de rojo mis sabanas
transformó en ceniza mis caricias
hasta que la mariposa de tus besos
fueron ignición en estado congelado.
Hoy he vuelto
como tantas otras veces
a pensarte jilguero del deseo
he buscado entre las sombras de anoche
cuanta piel tapiza mi lecho
si la mancha de tus ojos trasparentes
penetraron  el bello hechicero de mi torso
sabiendo que desataron mi galeón aun potente
mientras en el hueco de mi ventana
siento la llegada de tu taconeo imponente.


lunes, 29 de julio de 2013

EN TANTOS MESES


En un enero
quise nadar en tu sangre
quise ahogarme en tu respiración
que me taladraba las venas
emergían mis gorriones de la asfixia
con esperanzas como cuchillos
y le llame a mi mundo carencia
insostenible soledad
vulgarmente una tremenda ausencia.
En un enero
la vida puede crecer bajo los puentes
ser vagabunda del deseo
tener las uñas blandas clavadas en la espera
sonreír desde el costado del terraplén
viendo el indetenible vagón de mis fantasías
mientras asoma la humareda gris
que como vestimenta nueva
te invita a reconocerme desde un raído andén.  
En la calle hay tantos meses
como seres humanos que deambulan
tantos sueños taladrados en su eje
por los que gotean aplastantes pesadillas
que mojan las faldas de mi hembra
que le susurran maldades a los ángeles
y en tanto entretejo mi destino
mi presente
mi mañana inexistente
mi fuga planeada de forma imperfecta
saltar la tapia de otros sueños
sin que me ladren las bestias emergentes.
Quedó atrás el mes
el largo tiempo desmedido
tus piernas desnudas bajo mi cuerpo
la tersura de tus besos de caramelo
se abrirán las ventanas del insomnio
por donde piensas los fracasos reiterados
los aciertos de amores desavenidos
ver que se ha ido la tristeza
aquella mancha de humedad en mi memoria
se han ido los canteros en hilera
cuando haya fenecido la melancolía
y no prospere las flores de esa pereza.
Mi diestra cae pesada sobre el papel
se distrajo en una carrera de vocablos
podrá volver a ser
la palabra de este poeta ligeramente infiel
que rindió sus elementos
un domingo en que descanso en la palma de su mujer.