LAS PALABRAS Y EL AMOR

Quizás como poeta

le adeude a las palabras

la sorpresa de parir pájaros migrantes,

en una celebración que cuelga del  asombro

como la vida mia que cultivo gruesos destierros

para que a la muerte no le quedan soledades,

espantada por las palabras nacidas con la vida

y despojada de estrofas como escombros

o de rimas que humedecen las vocales.

Tal vez la poesía mía no tenga mucho

porque para saberlo  hay que desnudarla

apropiarse de su centro

teniendo un lugar para protegerla,

asi es que entiendo que para poseer a una rosa

tendría que desvestir sus pétalos

apropiarme de su la densidad de su aroma

mas mis manos de hombre son palmas siempre vacías

dándome por tarea amar y escribir desde los huecos

desde los limites de bellos puntos y alguna coma.

Poeta al fin

le dije a mi amada en esta noche emancipada

que aunque perdiera yo mi nombre,

pareciendo que no respondo a su llamado,

volveria siempre al lugar en que ella lo pronunciara.

Como poeta

 en el naufragio terminal de mis asuntos

sentenciado a olvidarlo casi todo

he pedido se me exima de no recordar su rostro

o las formas tentadoras de cada madrugada

en nuestro espacio donde la luz no alumbra

cuando suelen hacerlo las mas sensuales formas

la mas flamígera espada de unas brumas

donde imaginamos una lámpara de piel hasta encenderla

y su continente vital que no retiene normas.

En las alboradas de bardo nostalgioso

suelo creer que lo visible es la sombra de lo esencial

que tus besos son  golondrinas húmedas en mi estación

donde llegar con los ojos abiertos a la mirada terminal,

como un estandarte que no se mancilla,

aunque los parpados abiertos tengan que cerrar muchas cosas

como las heridas del encuentro amoroso en el aliento  final.

Puedo como bardo embriagado

convencerme de mis nocturnas pesadillas

sentenciar desde el fondo de un tintero

desde la lumbrera de mi demencia

que cada estrofa que ilumino

es el peldaño  de este amor postrero.