EL DOLOR DEL PLACER

Sí el día lo permite,

pueden andar pájaros sueltos

volar sobre los minutos del mar

esquivar los puentes de Praga a mediatarde

para luego anidar

en los boquetes de esta clara aurora

con alas congeladas o calurosas plumas que arden.

Pueden en ese espacio de locura

plantar semillas de pleno girasol

revisar la tierra con las manos desgarradas

entrar en las cavernas de entre tus piernas

salpicar de nostalgia mis soledades

que esas aves saben a mi paladar

en largos anocheceres de música embriagada.

Y de pronto me recuerdo

se que nací el mes de tu reposo

que divulgué mis versos más austeros,

tuve por partida de nacimiento

los estrechos canales de tu boca

cuando entre susurros recitabas la poesía de Pizarnik

en los primeros momentos de febrero

entre las páginas manchadas de momentos.

Mi nombre fue el de un tal Roberto

que escapó del silencio de sus gritos

entre odios feroces anestesiados,

sabe en un duro germano

a Dios de una trágica guerra partida

sobre un tablero de ajedrez sin los trebejos

donde vienen las blancas piezas  a ser comida

con la lluvia de tus besos de verano.

Busco en los bolsillos de mi saco

las pestañas que en una plaza me entregaste

las recuerdo adheridas a húmedas lagrimas

las de los llantos enloquecidos

cuando mordiendo las sabanas en el espejo

veo la sangre rojiza de tus venas

y la fina silueta de tus colinas

como te arqueas cuando llegas a redoblar tus alaridos.

Septiembre me entrega

el soplido de tus arterias

mientras en la indagatoria de tu vergüenza

no queda transgresión sin repasar

en un desfile que bulle en redondos borbotones

nada altera la insinuante procacidad

ni siquiera la penetración que nos convenza

que solo en el último minuto del amor,

en el finiquitado segundo de la lujuria,

allí donde el temblor extraño que nos agita

las soledades maúllan en el pozo de la nada

disfrutando el placer de este dolor,

de esta dolencia placentera que no se quita.