Sobre los muertos,
Ellos sacan sus paraguas
De notable indiferencia,
Por lo tanto no creo que sepan
Si estan mojandose o si estan secos,
Solo saben que nunca vivieron.
En esos casos la lluvia no se detiene
Pero su ruido me despierta.
Reina en mí un desorden mental
Luego de haber conversado con mí sombra,
Le he dicho que lo que mas me asusta
Es retornar a ese pais extraño,
El de la distancia
O el de la voluntad de su existencia,
Largo trayecto entre la palabra y el acto,
O inexistente espacio entre silencio y mudez,
Es en ese campo fertil
Que crece mi enlutada desesperaciòn,
Cuando no en la vigilia de mi desaparicion
O del reencuentro con la angustia de mi otra vida.
Quizas hoy alguien me lea,
Como a Cristo, que Pedro nego tres veces,
Antes del historico amanecer,
Antes de que el gallo cantara,
Dira que no existe,
Que es pesimismo,
Y estara en lo cierto,
Suele ser pesadillesco
Tanto en las primeras horas de hoy como de ayer.
Descorro, con la pereza de las primeras luces,
Los cortinados de mi antiguo ventanal,
Y miro la estampa que me agrada,
La que alegra estos primeros versos,
La que me muestra la vitalidad de tu presencia,
Aun dormida,
Tapada con susurros,
Arropada con mirada lascivas,
Imaginariamente reflejada en tus cuadros,
Acreedora de tiempos armonicos,
Lectora compulsiva de mis desvelos,
Hacedora constante de la renovacion del tiempo,
Con nombre de Virgen,
Recreadora de la salvacion en los suspiros,
De noches prolongadas en vocales,
Empedrando con caricias los medanos
De mis dias arenosamente vacios,
Hoy se me fuera de la sociedad de los fenecidos,
Me veo plenamente en tu mirada enverdecida
Cuando mi cabello cano
Se torna plata con el sol o cuando ha llovido.
Te creo cuando dices
Que son mas los dias de sol sobre los vivos
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