Hay un libro asomando en un estante
En el negro lomo veo un ilustre apellido
En letras amarillas escrito esta Borges
Sobresale de la orilla enceguecido
En la pared de un cuarto humilde
Se recorta una mujer de pelo al viento
Alza los puños atrapando cuatro vientos
Es Evita con la muerte muriendo en su aliento
Una fotografía destaca el patetismo
De una escuela como centro clandestino
Retumban aun los ayes de los torturados
Donde ayer moraban los buitres asesinos
En la vereda de mi ciudad porteña
Se ve la mano de un pibe mendigando
Hay en sus ojos una tristeza acusadora
Mas no comprende porque Dios esta llorando
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