viernes, 12 de agosto de 2011
LETRAS INSANAS
Si nada mueve
Las hojas del verano,
Si no corre el viento
Por este desierto ciudadano,
Si las mariposas suelen ser extrañas
Como el aire azul en la palma de mi mano,
Si todo eso y mas
Suele suceder
En lo más íntimo de este caserío,
En el que las horas quedaron congeladas,
En la celebración de las fiestas de San Juan,
En el que arañaron el silencio con el mango de un segundo,
En el que la muerte quedo atrás de algún muro
A la espera del penúltimo embriagado.
Si todo eso acontece
En la cornisa acerada de los sueños,
Cuando no hay paralelo que se toque,
Ni línea recta que sume los números siete,
En esa inmensa insania,
En esta terrible incordura,
Bailando desnudas las piernas del lugar,
Con el perverso promontorio liberado,
En el centro de la plaza de este pueblo,
Lugar donde vegeta la triste ansiedad
De los paranoicos perseguidos por tanta soledad.
Cuando el aire parece espeso
Decido quitar prontamente la balanza,
Palpar sin pesar
Los momentos de ocio y letargo,
De búsquedas de compañía sin amor,
De prostitutas pintarrajeadas de vida,
Como la existencia emputecida de dolor.
Pero la vida del lugar gira sin retorno
En el centro mismo del vacío,
En el eje del equilibrio celestial
Y en la misma mesa de aquel bar
Nos encontramos los dos mirándonos a los ojos,
Con nuestras copas de vino tinto derramadas
Recorriendo el centro de la mesa,
Hasta caer al piso adoquinado,
En tanto nuestras manos se encontraron
Acariciando el término de tanta anarquía,
En medio de una loca sobriedad,
Acordamos los puntos de este armisticio,
Si al salir el sol del día nuevo
Aun nuestros labios se desearan
Compartiríamos otra jarra de agua con limón,
Mientras nuestras pieles desvestidas
Harían los arreglos tempraneros,
Para que fueras mi mujer,
Día a día en adelante,
Al salir el sol y al agonizar la luna.
Dicen que en la alborada enlazados
Nos fuimos juntos por el sendero
Hasta el sitio donde residen los amantes eternos,
Con un andar de colores ligeros,
Cuando algo nace,
Cree el bardo de manera convincente,
Emerge en tus poros como poesía primero.
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