viernes, 10 de febrero de 2012

MUCHACHO PIEL DE GORRION



Una lagrima
Que se hace una
Entre muchas con color de tiza,
Cesa de ser lágrima
Para tornarse en río de poesía.
Desde hace tanto aprendimos
Que la soledad es un amigo que no esta,
De llorar roncamente febrero,
Dejar que la ciudad aplaque el humo,
Saber que las almendras son flacas que perdimos
Llenando gran parte de los recuerdos.
La luz es un pescado rabioso
Que en la frialdad ya no desova,
Estos ríos son de agradecidos
Habitantes de alfombras encendidas
Mientras andamos en punta de pie tu alcoba.
Me paro frente a Ana,
Místicamente invisible,
Que espera el día sin dormir,
En la neurona clara de mi cerebro,
Y se que los pies son de viento
Que recorren esta ciudad, este país
En el más sublime silencio,
Mientras las manos que nacen planta
Se dan a la fajina de crecer.
Este país se permite cada tanto
Morir de pena y renacer en el orgullo,
Con balcones que se vacían de charlas,
Con el luto en las palabras habituales,
Las que guardan los cascabeles y guirnaldas
A la espera de que no sea verdad
Que Luis se fue en un tren de ojos de papel
A buscar a manuelita, la tortuga en Paris,
Regalando su guitarra generosa,
La virtud de su poética mágica,
De darle a las palabras el sabor del helado
Que prefieras degustar,
En tanto los renglones estan de huelga,
Saben que su palabra ya nunca ha de volver
Y habrás de ver que el flaco hoy no esta,
Que desde ahora será nube de belleza,
Será viento de justicia,
Porque como Spinetta nunca morirá,
Solo se sale de viaje, andado trashumante,  
Regresa detrás de cada sonido genial,
En la prolífica pluma
Que suma y resta silabas
Del metro patrón de las esferas
Para darte una canción con que soñabas.
Como duele ver que se necesita la muerte
Para que nunca más fenezca otro Luis,
El que creció con nosotros en el país del revés.
Ahora Luis integras nuestra respiración
Por los siglos de los siglos…

A Luis Alberto spinetta (1950-2012)

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