He vuelto
Sin tener noción clara
Del lugar de mi regreso,
Ni cuando ni porque,
Solo un viejo álamo ruso
Me dice que aquí estoy otra vez.
Soñé cosas imposibles
Mas en la vigilia nada lo es,
Soñé que en mi país no hubo muertos,
Ni dictaduras desaparecedoras,
Ni luciérnagas en huelga de noche,
Ni tener que salir por el hueco vacío
De la soledad, la desesperanza,
De los gorriones de la estación del tren
Que caían en las trampas ruines de las ratas
Despierto,
En la bitácora del exilio
Ese que a jazmines nunca olio,
Que supo de libros torturados
En las cárceles de la evocación,
Me despeino el espejo
Mientras sumo y resto ceros
En el cuadrante verde de mi locura
Donde el bledo es una planta de hoja oscura
Y el amor una palabra que se dice de a dos.
Despierto
Dándome cuenta de tanta sinrazón,
Dentro de un vaso de vino tinto
Se suicido un loco moscardón,
Tanta sed de hospicio no alcanzo
Para remediar las culpas de su instinto.
He vuelto digo
A recorrer mi añoranza,
De ayeres vividos en la Plaza Roja,
De admirar el viejo coliseo,
De parques de orquídeas baratas,
De San Basilio de madera y mucho color,
Y con el frío que desfila descalzo
Por los adoquines terracotas del dolor.
Así que en este retorno figurado
El silencio vuelve a ganar,
Sumando pájaros destruidos
Que planean de adelante hacia atrás,
Mientras que en una esquina cualquiera
Me espera el presente con forma de mujer,
No en sueños sino hasta el insomnio,
Denegado el displacer sobre tu boca
La que insaciable me habla de la escasez de besos
Prometiendo reparar la parte que me toca.
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