POESIA

Y crees que no es poesía

Salir a la calle por la mañana

Caminar diez cuadras en mis zapatos

Esquivar tanta gente equivocada

Comprar el diario en una esquina

Tomarme el sol de forma distraída

Sortear las baldosas apuntaladas

Llegar a la parada del colectivo

Pelear con el chofer después de una frenada

Saber que bajare para irme a la oficina

A momificar mis sueños literarios

A producir la más soberana nadería

Y vos me dices que esto no es poesía…



Ay muchacha, la vida toda es poesía

Como la no vida también tiene sus versos

Más aburridos, mas pesados, más aletargados

Son poemas mi cansancio de tantas desventuras

Mi traje gris con alguna mancha de café

Mi agenda de citas tan raleada

Mi lapicera, mis carpetas,

Una vieja secretaria que filtra mis llamadas

Todo eso y mucho màs

Es parte de la poesía cotidiana



Que cruzar la calle como lo hago

No es un poema gorgoriano?

No, pero las avenidas de esta buenos aires,

Son parte de la épica de sobrevivir

Como el malhumor constante

Como las minas que supongo inexistentes

Porque tanta belleza,

Tanta geometría desplegada

No se me hace parte de este escenario

De miserias y egoísmos en la pendiente.



Escribir versos niña,

En esta ciudad cruzada por Borges y por Juarroz

No es tarea sencilla

Aunque la metrópolis es un laberinto

Y las vidrieras espejos que juegan abundantes

Los hombres furiosos son cual minotauros

Y yo que he pensado en mil maneras

De refundar a buenos aires desde el barro

Hacer la traza desde el riachuelo

Hasta la avenida General Paz

Pero eso fue en otros sueños

En otra vigilia de las tantas alocadas

Tañe el despertador a las cinco de la mañana

Y me convenzo de haber escrito un verso a la nada.