Que mire la vereda,
Que lea el diario a la mañana,
Que me suba a la bicicleta,
Que me cuide al cruzar la calle,
Que no vaya nunca a la iglesia,
Que odie las plazas incompletas.
Me dices
Y quizás es cierto,
Pero que es la poesía?
No lo es sumar de dos en dos,
Mirar los peldaños y tu falda,
Largar los perros en mis pesadillas,
Creer que si empiezo en la ventana
No llegare a los espejos de sus senos,
O ha recorrer con mi lengua cada tramo de estas nalgas?
Me dices y me río,
Porque mi vida es del acierto al error,
Es cortar el color de los malvones,
Despintar las pupilas de esas tetas
Que sexuales también hablan de amor.
Ah, si yo pudiera
Intentar ser perfecto de toda imperfección,
Si yo supiera como lamer su sombra en el espejo,
Juro que me dedicaría tarde y noche a la plomería,
Dejaría esta manía mía
De descorchar vírgenes en el antiguo bodegón,
De pensar que una vagina es una hembra
Y me dedicaría a ser santo o patrono redentor.
Pido disculpas
A quien me lea con aviesas intenciones,
Porque las mías van en la misma dirección,
Siembro estrofas en las páginas con dureza,
A las que riego de tanto en tanto,
Y juro que de muerte algunas cosas sé,
Pero me entretiene y paraliza la pereza.
Así que he comprado libros
Que me indican al escribir la corrección,
Me cuesta empezar a leerlos,
Por mis manos solo revistas han pasado,
Que me ayudan en cada masturbación,
Me han sobrado cosas en la vida
Pero me ha faltado lo importante, la imaginación.
Ahora que ya es de noche
Cuento las ovejas para despertar,
Cierro el picaporte de mi puerta,
Miro sus piernas que se mueven,
Mis sueños que seguro la entretienen,
Parto la luna en tres vertientes,
Mientras le entrego esta poesía,
Que nació cuando mutile hoy el mediodía.
Y mi cuenta no me da,
Deberá ser que no me cierra,
Juro que blasfeme tanto de Jesucristo,
Que no seria injusto que mi poema
Aunque alado se arrastre por la tierra.
Debo rematar,
Fin.
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