DISLATES

Reparo

en que mi lengua silenciosa

engendra fuegos

o una helada de vocablos,

desparramados en las baldosas

del hueco de mi boca.

Se, fehacientemente,

que el fuego se irradia

por la gramilla de mi cama sola,

como se despliega el silencio

en la comisura de estos labios de junio,

con el aguanieve pintando mi ventana

y adentro la espera,

con sabor a herida angustiosa

sobre la fragilidad de los peñascos

de esta alma mía,

que te aguarda en la esquina del deseo

frente a la plaza de los suspiros

carentes de toda armonía.

Tomo nota

entre las líneas de mi mano,

escribo que son las siete de la tarde

y tu vestido aun no se aparece

por la vereda de Cangallo

en la que el puestero de flores

mira comentando el paso de las mujeres

en tanto el sol ya desaparece.

Era preciso referirme al aguanieve,

a este frío polar que penetra la ciudad,

o simplemente nombrarlo

de modo de atraerse la palabra agua

para apagar las llamas del silencio,

cuando mi medico me indicó

la calidez de tu presencia

para ahuyentar el espectro de esta tristeza,

y recoger tus ojos en la noche

esos que hechizaron mi adolescencia.

El silencio,

ese espacio al que soy adicto,

que suele causarme tanto daño,

por momentos creativo,

a ese mutismo el rojo le sienta bien

en horas tardías de la madrugada,

cuando tu sí estas y me describes,

cuando me pintas con el filo de tu lengua,

cuando me insinúas las cosas que vendrán

y me incendio en medio de la humedad,

en el corazón de una palabra que alcanza,

siendo imposible relatar un espacio ausente

como el verde que crea tu mirada

y ya todo quedo atrás

es tu alfabeto con sus formas el que avanza.