HABLAR POR LA HERIDA

Uno habla siempre

a través del hueco de la herida,

herida que no fue sanada,

ni atendida,

que puede teñirse de rojo,

de naranja como árbol de mi ventana.

Me duele el olvido

como la desesperanza del mañana,

por momentos me fugo al futuro

y allí veo los momentos presentes

sin la liturgia de los pliegos de mi almohada,

los miro a los ojos

que aunque verdes se plantan pasmados,

delirantes,

desterrados

hasta que los dibuje con mi pluma

al despertar en este instante.

La mano que me aferra

es la misma de mi amada,

la que me sostiene en noches de pesadillas,

cuando me desborda la ansiedad

y la veo en el cielorraso de costado,

no se si alucino

pero se arrugan nuestras sillas.

Se que elijo el lugar de la magulladura

desde donde hablan nuestros silencios,

suelo decirle que transforma mi vida

en una fiesta de amaneceres coloridos,

aunque mi mente,

mis recuerdos,

esta demencia con ropaje de evocación

no ha de tomar el micro conmigo,

siempre quedan lapsos de tiempo

en el que se puede recuperar la cordura

con la magia de escribir alguna oración.

A veces me pregunto

que pasara si la vida olvida presentarse,

si el espacio carece de toda dimensión,

si la justicia decide procesar

a los puntos de la línea recta

por una ilícita asociación,

si una manifestación de ángulos

acompañados por las múltiples gotas de la tormenta

ocupan las calles y las plazas,

que sucederá en nuestras noches

quizás sean sensualmente secas y redondas

o caerán los ardientes besos por su propia cuenta.

Uno habla cuando es hora de callar,

estas peinando los bucles de mis sueños,

quisiera que me encierren en tu alborada

con la hechura de mis descosidos flecos

donde nos encontramos libres,

sin ningún dueño.