del color del asombro
teñidas por la soledad
caminando por el muro del abandono,
en estas horas
es posible parir jilgueros
dibujar el canto de un ruiseñor
bosquejar alguna poesía
dedicarse a pintar el día
con los colores del infierno
en el taller de la herejía.
En estas horas
cuando nada es imposible
cuando las palabras no bastan
se necesita alguna herida en el corazón
que cueste remendarla
derramando lagrimas oscuras
en el filo mismo de tus ojos
y que no baste la mirada
para pronunciar sentencia definitiva
sino un espacio ocupado
por la presencia de la enamorada.
En estas horas
carentes del movimiento del minutero
no hay razones
ni causa que explique
el desanimo de la arena escurridiza
del viento feroz
que resopla en los atardeceres argentinos
en la flora y fauna de la incoherencia
por donde deambula la inocencia
la sombra de la virginidad
el continente sin su contenido
como ramillete de flores del destino.
En estas horas
que son las ultimas de un año que se va
hago el recuento
anoto las batallas perdidas
las peleas por ganar
los te quiero que me falto decir
las caricias que tengo para dar
a mi mujer en tanto riega la luna
hace crecer el llano a despojar
no morirá el recuerdo
sino el recordante
hasta plegarnos en un área compartida
donde se mecen las olas de sus caricias
cuando el mar de la pasión se encabrita
y le llamamos amor
a esta forma definida de la vida.
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