EL POETA Y LA POESIA

Aún me queda una  metáfora

en las entrañas del pasado

en las tinieblas ligeras  de lo acaecido

como así quedan osamentas mías

llantos derramados en otras latitudes

alegrías que disipan abandonos

niñez plagada de alguna puntería

quedan los recuerdos vagos

y los contornos difusos

de las evocaciones pereciendo al final del día.

En los bolsillos del tiempo

tengo soledades ya vencidas

algún beso inocente en mi mejilla sonrojada

el espectro de encuentros en alguna  lejanía

una mano suave  hoy por mi  imaginada

el polvo de las rosas en mis ojos doloridos

y el silencio de las voces de tantos mediodías.

Hoy solo soy un conjunto de poesías

un libro de huesos fatigados

soy el párrafo que reposa junto a ti

en amaneceres de letras prohibidas

siendo el fantasma que jadea en tu oído

recreando  el suicidio de muertes repetidas

en un orgasmo estridente imaginado

cuando por tus tajos se pierden mis olvidos.

Me observo desde el papel

veo al hombre creyendo que me escribe

siento sus dedos como lejana compañía

se evapora cuando renuncia a la silla temperada

en este instante de apatía que me desinhibe

puedo gritar sin que nadie escuche mi mutismo

porque entre amores que suelen ser indiferentes

deambulan los seres con su corazón herido

remendables sino se estancan como aguas de algún rio

soy poema que nace y muere en si mismo.