La poeta no tiene tiempo
ni mentiras que la respalden,
la poeta solo tiene letras
que despiertan de tarde en tarde,
un tintero hace de morada
y en una hoja se les va la vida,
quieren poder trascender
sobre párrafos que arden.
Un poeta puede ser de cualquier región
lo que no le esta permitido
es extraviar la sensibilidad,
nunca es dueño de versos forasteros,
su materia prima es el dolor,
atardece pintando el color del agua,
con lagrimas en algún vestido
las de este escrito postrero.
Las horas no se detienen,
la pluma enuncia lo interior
bordeando el rostro del diablo,
se sumerge en la experiencia,
la juglar aguarda al acecho
saber que sombra la bendice
empieza por un renglón
tendida insatisfecha sobre su endurecido lecho.
La vocales suelen bailar
en atardeceres de terracota
este día es de festividad
en la plaza fuerte del herrero
la mariposa va pariendo una mujer
con el deseo aun filoso
¿se animara a perder el miedo
y entregar sus coplas a algún torero?
En tanto en la orilla de enfrente
la alientan los porteños de mi barrio
alzan brindando con sus poesías
por este tiempo que llega y parte
acodados en unas desprolijas mesas
los deleitan el ondular de las caderas
de féminas fatales
hembras que cumplen siempre
lo mas osado de sus promesas.
Finalmente como amigo
de este universo literario
estiro mis palabras arrugadas
deseando que no termine
este domingo de celebración
siempre habré de estar en la suma de los ceros
porque es de buen escriba y mejor gente
decir que agradecido la saludo con emoción.
Feliz cumple amiga-poeta Raquel
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